Por que
Por que te crescem
lebres na boca?
Por que é sombrio
o teu sexo?
Por que trazes sempre
uma criança pela mão?
Por que é sempre madrugada
sobre a tua casa?
Por que não cantam
as flores do teu jardim?
Por que me manténs
sob ameaça?
Não consigo cruzar
o meu olhar com o teu.
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Luís Moita
Agosto 1939 - Janeiro 2023
Falar com o passado
De vez em quando
meto conversa
com o meu passado ___
___ a bem dizer é o meu passado
que tenta conversar comigo
Tem dias em que é
de tal modo impróprio
de tal modo insistente
que me inebria
com as suas recordações
e fico algemado
a cada ideia
a cada palavra
a cada nome
O meu passado
quando mete conversa comigo
começa com mansidão
com pequenas e felizes recordações
mas assim que me apanha absorto
franqueia a entrada
mais profunda e sombria
para os meus arquivos ___
___ mas eu estou vigilante
por isso
passado ___ não quero mais
falar contigo!
O meu e o teu nome
Tu és o meu outro nome
o som de um suspiro
o silvo de um comboio a partir
o canto de uma ave que chega
os acordes finais da música eleita
o sopro do fumo de um cigarro
o tilintar de um copo numa mesa
a fala das cigarras numa noite de Verão.
Tu és o meu outro nome
mesmo que irada negues ___
___ o meu nome é o mesmo que o teu.
A vida
Na brutalidade da vida
já ninguém traz nas mãos
rosas douradas
só anéis falsos e
vestígios do trabalho
Na brutalidade da vida
as mães já não cantam
para os seus filhos
há aparelhos
que cantam por elas
Na brutalidade da vida
já poucos querem saber
do mistério da poesia
o mistério são as carnes
ocultas da vizinha
Na brutalidade da vida
os pais dizem aos seus filhos
põe a poesia
na borda do prato
e come só as batatas fritas
Na brutalidade da vida
o povo já não clama em coro
o povo adormece no embalo
cor-de-rosa e enjoativo
das telenovelas
Na brutalidade da vida
chegará o dia em que
correremos em hordas
de lenços brancos nas mãos
sem que saibamos
porquê e para onde
Esta será então
a maior brutalidade da vida.
Vem o mar e…
Eu sou o poeta
da amargura
da meia-noite
do sono breve
Eu sou o poeta
que inventa
que sonha
que mente
Eu sou o poeta
que faz da verdade
a melhor maneira
de mentir
Eu sou o poeta
filho de Augusto
exilado
como Ovídio
Sei que um dia
vem o mar e leva-me.
