Foto de Daniel Filipe Rodrigues 


Aqui estamos ___ velhos ___ animados
de uma nostalgia que estava adormecida 
não percebemos o perigo de acordarmos
no reduto de cada um de nós 
a trocar pedras
a trocar mágoas 
a trocar desgostos
a perdermos o resto das nossas vidas
ou a ganharmos o resto das nossas vidas
no entanto sem salvação a não ser
aplacar o remorso e a desventura
é certo que não faremos mais viagens juntos
mas teremos uma bandeira da nossa coragem
e o orgulho das nossas construções 

tudo sob a nossa mão direita
num calor escaldante
do lado do coração. 

 


 

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Foto de Daniel Filipe Rodrigues


E eu
que para o seu acordar 
nada de beliscões sonoras do telemóvel 
carícias e afago no cabelo era o sinal da hora certa

e eu
que lhe punha sobre a mesa ao amanhecer 
um croissant e tudo o mais necessário 
acompanhado com a clássica da Antena 2

e eu
que lhe tinha as toalhas bem dobradas prontas
e sobre o sofá da sala a roupa 
que escolheu no dia anterior

a felicidade não existe ___ dizia-me
e eu concordava como sempre
mesmo que não estivesse de acordo
mas era bom o regresso ao fim do dia
com a mesma impaciência do primeiro encontro

hoje não voltou a casa
a minha vida é um viveiro de insucessos
acabo de receber a notícia de que
a galeria recusou os meus trabalhos. 




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Foto de Daniel Filipe Rodrigues



Suponho que te moves
que acendes a luz sobre a casa
suponho que são teus
os passos que ouço 

és tu

não sabes então que
já não moro nesta casa
que deixei tudo como estava
em nossa memória ___ por respeito 

mas ficou por nascer o nosso filho

suponho que chove em volta
da casa que foi nossa
sabes que nunca gostei da chuva
que isso me impedia de fumar lá fora

ia-me com o fumo

suponho que apreciarás
o ar puro pelas janelas abertas
os cortinados com vida
a brisa ___ a vida ondulando

sem vida

suponho que fecharás
o livro que esqueci aberto
suponho que encherás um saco preto
com o resto da minha roupa

e que lhe darás destino

suponho que te sentarás a pensar
no que já parece antigo
mas que foi ontem ___ incrédula 
com o passar do tempo

sem tempo agora

suponho que acharás 
que estou longe aqui mesmo
e ambos pensaremos se ainda
será possível a poesia. 


 


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Imagem de ChatGPT 



Nada será mais cândido 
do que a intimidade
com que se revela o passado
como uma janela aberta
não temendo o inverno
talvez que por ela entrem
nomes já esquecidos
e nas nossas mãos quietas
ainda o tacto de lugares interditos

depois de tudo o que hoje faz memória 
não haverá mais testemunhas do que 
as que candidamente convocámos
tudo será esquecido ___ de novo
ou deixará de existir.

 

 

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João Abel Manta
1928 - 2026 
Foto de Diário de Aveiro

 

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Imagem seleccionada por ChatGPT



O meu dia tem
um quarto do teu dia
a tua vida tem
um quarto da minha vida
na tua ausência 
há um quarto de presença 
a minha mão no teu rosto tem 
um quarto da minha ternura 
está quartado o nosso tempo 
comum
vem ___ fica
comamos este pão quartado
e falemos sobre
a nossa Rosa Cardeal.


 


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Imagem de ChatGPT 



Nos domingos da minha infância 
o sol nascia sempre sobre o meu quintal
eu ficava a olhar o roxo luminoso
das campainhas e o branco dos malmequeres 
que cresciam até à altura dos meus olhos

certos domingos a minha mãe 
aparava-me o cabelo ainda loiro
e as minhas irmãs imitavam a função 
com os seus pequenos dedos em tesoura
no cabelo estopa das suas bonecas

sobre o meu quintal havia
um pequeno quadrado grande de céu 
e eu deitava-me no chão a sonhar
com os olhos cheios de azul ___
___ no meu quintal só faltava o mar

do céu caía um mar de pequenos frutos
amarelos que eu acreditava passarem
por entre a árvore de onde de facto nasciam
jamais esquecerei aquele azul do céu 
que me cabia e era só meu

é curta a longa vida dos artistas
a obra não fica completa
do céu que contemplo agora no catre
onde descanso da minha velha vida
já não há manhãs novas 
nem caem do céu frutos dourados
o cabelo não desponta
e as mães morrem ___ o que é injusto

é trágica a vida dos artistas. 


 

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Imagem de ChatGPT



O homem sentou-se ao lado da mulher
e disse
     preciso de ti

a mulher perdeu o sangue na cara 
que ficou cinzenta
e os olhos ficaram-lhe baços 
depois de uns segundos de silêncio 
disse
     tu não és meu filho

o homem pensou
     já não é a primeira vez que fico órfão. 


 


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Foto de Daniel Filipe Rodrigues


Soube por mim próprio 
de que doença padecia
e que longo este tempo da doença 
doença que me parecia mais saudável 
do que a saúde dos outros
cuja doença é não estarem doentes

sou órfão desde que nasci
e fiquei órfão várias vezes pela vida fora
conformei-me com a herança 
um segredo 
que me manteve pobre
com ele 
já morreram dois inocentes
que o herdaram dos mesmos pais

dai-me uma razão e eu sobreviverei. 


 


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Imagem de ChatGPT 



Tu sabes lá o que é ter oitenta anos
a nostalgia dói mais do que a coluna
parece uma dor que queremos ter
e a coluna que não queremos ter

sabes lá o que são oitenta quilómetros 
sobre ruínas e sob bombas
já debruçado para os oitenta e um
e ter nevoeiro pela frente

sabes lá o que era alguém não ter sapatos 
no início dos oitenta anos ___ quilómetros 
e pedirem-nos uma bucha de pão 
no recreio da primária 

e agora o pão-que-o-diabo-amassou
sobre a secura dos oitenta a pele seca 
das mãos e dos braços e do corpo todo
com oitenta dobras em todas as dobras do corpo

sabes lá o que é ter medo de não dobrar
os oitenta os oitenta e um os oitenta e dois
o medo de ser fechado
no sótão do esquecimento

agora nos oitenta quilómetros ___ anos
já é tarde para cuidar do corpo e do caminho 
voltei a fumar e ainda
sei fazer argolas com o fumo

está no ar o perfume dos crisântemos 
e tenho terra dentro dos sapatos. 




 

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Foto de Folha de Pernambuco




As pequenas tartarugas 
a correrem para o mar
um elevador cansado
a gritar com o esforço da subida
os operários com as mãos inchadas
a abrirem as marmitas 
um banco de jardim a envelhecer
já morreu de um lado
camisas num estendal
a agitarem-se de braços abertos
a mulher perante o olhar do homem
a dizer que lhe dói a cabeça 
o pastor a doirar as suas ovelhas
ao sol que é de todos
uma figura de Cristo mais pequena 
que o real e com faltas de tinta
mulheres a rezarem 
com lágrimas em vez de palavras
o escritor escondido sob um ror de papéis 
a corrigir o que lia noutro ror de papéis 
um grupo de homens vestidos de árvores 
em volta de um mapa sem conclusões 

eu que sou como que um apátrida 
como que um furriel da carreira da vida
fico-me a ver o mundo da minha janela
uma bola de fogo ao longe
depois um enorme cogumelo de fumo
e percebo que o mundo ainda está vivo.


 


 

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Inesquecível manhã 
tão rara
que ainda existe. 



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Foto de Daniel Filipe Rodrigues (fracção) 




Aprecio o apelo ao espírito 
quando os nossos corpos se encontram 
ficam com brilho as tuas mãos 
eu fico cego
e deixo-me guiar. 


 

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Imagem de ChatGPT 



Foi em manhãs de 
Outubro
Novembro 
Dezembro 
como se as manhãs clareassem
apenas pela nossa vontade
que tomei o meu calendário que não tinha
mais que três meses
mais que três dias
e decidi três vezes como um acto divino
imitar o Todo Poderoso
manhãs únicas na oportunidade de vida

numa manhã da qual terei o poder
de escolher a cor do céu 
será fulvo como o pôr-do-sol 
e sob ele estarão três nuvens brancas
sentirei o cheiro e o fresco das manhãs 
decisivas

abrirei os olhos para o escuro
e tudo ficará escuro e em sossego. 


 


 

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Foto de Daniel Filipe Rodrigues 



Surpreendo-me com a língua em que falas
os sons
os tempos
as pausas
os significados outros
a largura das palavras 
como um comboio perdido de vista numa curva
como uma história que poderá não ter fim

surpreendo-me com a língua em que falas
como se eu nunca pudesse entender-te
por surdez ou por cegueira ___ como julgas
deve ser por tudo isto
que somos tão breves
um para o outro. 



 

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Imagem de ChatGPT 



Este vício de poeta
o sentimento trágico da vida*
a tristeza como musgo agarrado às paredes
o alento ___ a alegria da tua chegada parecia 
que na verdade estiveras sempre aqui ___ invisível
e era assim
a luz da casa a cair da janela sobre
os malmequeres que estavam sempre apagados
o cão já recolhido a respirar o sono
levantava a cabeça e parecia sorrir
não havia luz que chegasse para a noite toda
se tornar dia na luz da pele ___ da tua pele
e a palma da mão ___ da minha mão 
a aproveitar o silêncio 
abrindo o caminho permitido para
desertos lisos
serras gémeas 
declives suaves
arbustos limitados
leitos sem rios
que o teu corpo chegado aqui
ao meu vício de poeta
à tragicidade da minha vida
me fazia respirar o sono como o do cão 
com um sorriso de fidelidade canina
o meu instinto quase adormecido suspirava 
com um som como o do musgo
a crescer nos muros da minha alma
que eu não suspeitava ainda viva
depois ___ muitos anos depois morreste
nunca mais te vi
ou fui eu que morri
nunca mais me viste
e fiquei até tão velho como tu
a consumir sozinho este vício de poeta
com este sentimento trágico da vida 
que já não me lembro com quem aprendi. 

                                                                                
*Miguel de Unamuno

 

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