Foto de Daniel Filipe Rodrigues 



A professora a meio da tarde
apontando no quadro 
as palavras difíceis 
e difícil para mim
era o meu pai no hospital

o silêncio em casa
a televisão e a telefonia proibidas
pela minha mãe 
a autoridade
a dor
o medo
o respeito pela ausência 

eu sem saber 
se o meu pai voltava
e quais as palavras mais difíceis 
quando eu rezava calado
pelo meu pai
que não eram as mesmas
que a professora escrevia
no quadro a meio da tarde

quase horas de regressar a casa
a meio da tarde
também era meio da tarde
no hospital
e o meu pai sem regressar

afinal o meu pai estava a morrer
outra vez ___ nunca me habituei
nada é mais assustador
do que a morte do pai. 



 

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Vídeo e montagem de som do autor do texto 



Há quem nunca tenha chorado
parece impossível mas há 

disse-me o Sebastião 
que estava na carteira ao meu lado
e nunca se calava 
a dizer baixinho coisas novas para mim

foi por ele dizer coisas assim
que aprendi a dizer coisas assim
diferentes das dele e a escrevê-las

o Sebastião já não fala
passaram mais de cinquenta anos
vi-o agora e achei que falava baixinho 
como dantes 
mas afinal só mexia a boca 
na mesma cara ainda como a outra
que ele teve quando era Sebastião 

deixou de falar desde que ficámos 
sem o nosso filho
disse a mulher deste Sebastião 
ficou assim
há pessoas que nunca choram 
parece impossível mas há. 



 

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Imagem de ChatGPT 




Nunca soube ao certo
por que fiquei sem
os meus pais
as minhas irmãs 
os meus amigos 

as minhas angústias 
são cactos em vasos
rego-os com os olhos
um dia darão flor. 



 

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Pela minha vida fora 
sobram paisagens 
de cada casa que abandono
deixo ficar
o céu 
o chão 
as árvores 
os sons
esqueço o caminho 
e tenho a certeza
de que não voltarei

alguém me diga onde é 
a minha próxima morada
e que paisagem terei. 


 


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Imagem de RTP


António Lobo Antunes 
1942 - 2026



Uma mão em concha
sustendo o mal
sustendo o tempo
uma boca fechada
 sustendo a palavra 
sustendo a dor

nada que um cigarro não resolva. 






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Que nome tem o amor? 
perguntou Cloé
mas nem Dáfnis que era amado
sabia o nome do amor 

se búfalos 
se gaivotas
se elefantes
se escorpiões 
se cavalos marinhos
se perseguem e se contemplam 
como se chamará este sinal? 
até hoje ninguém sabe
se há nome para o amor 
 
quando Dáfnis e Cloé se amam
caem estrelas sobre o mundo. 


 


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Imagem antiga de proveniência desconhecida


No tempo em que tudo era possível
nós não sabíamos
dormíamos no calor um do outro
e nenhum temia o acordar

hoje há uma estranha tranquilidade 
que se instalou 
na minha noite
no meu dia
na minha vida 
acordo entre ruínas. 
 


 


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Imagem de ChatGPT



Um homem imagina um assassínio 
pensa no momento da sua acção vezes sobre vezes
recomeça em pormenor
pensa que já afiou o fio da arma dez vezes
está sentado a uma mesa em camisola de alças 
folheia o jornal sem se deter em nada
fuma um cigarro feito à mão por ele

levanta-se apressado como se tivesse tomado uma decisão 
veste-se de camisa branca calça os sapatos em pé calcando-os
tem um boné branco que usa sempre
senta-se de novo à mesa com a cabeça entre as mãos 
no silêncio o ruído do caruncho a comer a mesa
lentamente 
lentamente 
lentamente

o telefone toca o homem pega nele com maus modos 
não fala ___ ouve
                                                  pai já és avô 
o homem diz
                                                  sim vou já para aí 

deixa-se ficar sentado e acende outro cigarro
faz-se noite e escurece até ao negro
em fundo ouve-se Joyce DiDonato. 



 

Caras/os leitoras/es

Após quatro anos de tributo à poesia
dia a seguir a dia 
a seguir a dia
a seguir a dia
com a caneta numa mão 
e o resto do dia na outra mão

vou pousar a caneta

os meus textos continuarão o tributo à poesia
aqui
às quartas-feiras e aos domingos
ou seja
no primeiro minuto de quarta e de domingo.

Espero continuar a merecer a Vossa fidelidade
sem a qual este espaço não merece existir. 

Obrigado




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Sufocado e desencantado com o ruído 

das ruas

do linguajar

das fábricas 

das aeronaves

das guerras

afogo-me encantado

na Water Music de Händel. 





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Não me digas outra vez
que a noite é tua
ninguém é dono das horas dos outros
é hoje mesmo que te digo
que metade de ti já nasceu
mas metade já morreu
não me digas que a noite é tua 
 
no limite do dia
regressamos à escuridão 
vai ser longa esta noite.


 


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Tenho a percepção da minha doença 
o tempo 
o rastreio diário que faço ao espelho
mostra as covas no meu olhar
e a parte de mim que está a diluir-se
olho-me ao espelho
e é visível a desconstrução 
de anos de construção. 




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Imagem de ChatGPT 



Outrora era nunca mais
e a nespereira do meu quintal 
que se negava
até que um dia
foi num domingo
a vontade dela casou com a minha
foi a prova absoluta
de que estava viva. 


 

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Foto de Daniel Filipe Rodrigues


Prendo-me sem querer às marcas
que trago da juventude ___ é instintivo
este querer partir
sem para lugar certo
este querer amar
sem saber a quem
a falta de protecção 
aqui
ali
em qualquer lugar
sempre temi o mar
e é para lá que me levam
para saltar não tenho firmeza
para os pés em lado nenhum 
deixo-me afogar
e salvo-me depois
para me afogar de novo
sempre o tempo me pareceu
sem fim
e com inúmeras possibilidades 
de recomeço ___ de perigo
há uma constante ameaça 
foi por isto tudo que parti
e ainda estou de partida. 


 


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A quem interessa a poesia
a não ser a quem
a poesia já interessa

os deuses sabem quem foram
os seus inventores
talvez alguns poetas
tenham culpa nessa invenção 

como castigo os deuses
não se interessam pela poesia
na dúvida é olhar o mundo. 


 


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Imagem de ChatGPT 



Há muito tempo que não olhava para as minhas mãos 
agora quando escrevo fico a olhar
para o brilho da pele e para os rios escuros
que vão e vêm para lugares dentro de mim 
a minha vida de um lado para o outro a trazer e a levar
o que respiro
o que penso
o que digo
o que calo
e escrevo
sou uma ilha como um mundo
com lugares rochosos
com mares turbulentos
com vastos desertos
e escrevo
na floresta que sou ___ um melro preto pousa
na minha realidade mental
acolho-o
ou é ele que me acolhe a mim
e escrevo

não sei o que fazer ao mundo ___ o fim do poema 
é um café duplo e dois pastéis de nata com canela
e escrevo.


 

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Imagem de Menudos peques


O feto de oito meses escuta 
o estrondo das bombas
o choro das mulheres 
os gritos das crianças 
os homens andam na guerra
não falam
não choram
não gritam
excepto quando morrem

o feto de oito meses tem um mês 
para se habituar à ideia
de que pode morrer. 


 


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