brancas nuvens negras

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

E eu

que para o seu acordar

nada de beliscões sonoras do telemóvel

carícias e afago no cabelo era o sinal da hora certa

e eu

que lhe punha sobre a mesa ao amanhecer

um croissant e tudo o mais necessário

acompanhado com a clássica da Antena 2

e eu

que lhe tinha as toalhas bem dobradas prontas

e sobre o sofá da sala a roupa

que escolheu no dia anterior

a felicidade não existe ___ dizia-me

e eu concordava como sempre

mesmo que não estivesse de acordo

mas era bom o regresso ao fim do dia

com a mesma impaciência do primeiro encontro

hoje não voltou a casa

a minha vida é um viveiro de insucessos

acabo de receber a notícia de que

a galeria recusou os meus trabalhos.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Suponho que te moves
que acendes a luz sobre a casa
suponho que são teus
os passos que ouço

és tu

não sabes então que
já não moro nesta casa
que deixei tudo como estava
em nossa memória ___ por respeito

mas ficou por nascer o nosso filho

suponho que chove em volta
da casa que foi nossa
sabes que nunca gostei da chuva
que isso me impedia de fumar lá fora

ia-me com o fumo

suponho que apreciarás
o ar puro pelas janelas abertas
os cortinados com vida
a brisa ___ a vida ondulando

sem vida

suponho que fecharás
o livro que esqueci aberto
suponho que encherás um saco preto
com o resto da minha roupa

e que lhe darás destino

suponho que te sentarás a pensar
no que já parece antigo
mas que foi ontem ___ incrédula
com o passar do tempo

sem tempo agora

suponho que acharás
que estou longe aqui mesmo
e ambos pensaremos se ainda
será possível a poesia.

Imagem de ChatGPT

Nada será mais cândido
do que a intimidade
com que se revela o passado
como uma janela aberta
não temendo o inverno
talvez que por ela entrem
nomes já esquecidos
e nas nossas mãos quietas
ainda o tacto de lugares interditos

depois de tudo o que hoje faz memória
não haverá mais testemunhas do que
as que candidamente convocámos
tudo será esquecido ___ de novo
ou deixará de existir.

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João Abel Manta

1928 - 2026

Foto de Diário de Aveiro

Imagem seleccionada por ChatGPT

O meu dia tem
um quarto do teu dia
a tua vida tem
um quarto da minha vida
na tua ausência
há um quarto de presença
a minha mão no teu rosto tem
um quarto da minha ternura
está quartado o nosso tempo
comum
vem ___ fica
comamos este pão quartado
e falemos sobre
a nossa Rosa Cardeal.

Imagem de ChatGPT

Nos domingos da minha infância

o sol nascia sempre sobre o meu quintal

eu ficava a olhar o roxo luminoso

das campainhas e o branco dos malmequeres

que cresciam até à altura dos meus olhos

certos domingos a minha mãe

aparava-me o cabelo ainda loiro

e as minhas irmãs imitavam a função

com os seus pequenos dedos em tesoura

no cabelo estopa das suas bonecas

sobre o meu quintal havia

um pequeno quadrado grande de céu

e eu deitava-me no chão a sonhar

com os olhos cheios de azul ___

___ no meu quintal só faltava o mar

do céu caía um mar de pequenos frutos

amarelos que eu acreditava passarem

por entre a árvore de onde de facto nasciam

jamais esquecerei aquele azul do céu

que me cabia e era só meu

é curta a longa vida dos artistas

a obra não fica completa

do céu que contemplo agora no catre

onde descanso da minha velha vida

já não há manhãs novas

nem caem do céu frutos dourados

o cabelo não desponta

e as mães morrem ___ o que é injusto

é trágica a vida dos artistas.

Imagem de ChatGPT

O homem sentou-se ao lado da mulher
e disse
preciso de ti

a mulher perdeu o sangue na cara
que ficou cinzenta
e os olhos ficaram-lhe baços
depois de uns segundos de silêncio
disse
tu não és meu filho

o homem pensou
já não é a primeira vez que fico órfão.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Soube por mim próprio
de que doença padecia
e que longo este tempo da doença
doença que me parecia mais saudável
do que a saúde dos outros
cuja doença é não estarem doentes

sou órfão desde que nasci
e fiquei órfão várias vezes pela vida fora
conformei-me com a herança
um segredo
que me manteve pobre
com ele
já morreram dois inocentes
que o herdaram dos mesmos pais

dai-me uma razão e eu sobreviverei.

Imagem de ChatGPT

Tu sabes lá o que é ter oitenta anos

a nostalgia dói mais do que a coluna

parece uma dor que queremos ter

e a coluna que não queremos ter

sabes lá o que são oitenta quilómetros

sobre ruínas e sob bombas

já debruçado para os oitenta e um

e ter nevoeiro pela frente

sabes lá o que era alguém não ter sapatos

no início dos oitenta anos ___ quilómetros

e pedirem-nos uma bucha de pão

no recreio da primária

e agora o pão-que-o-diabo-amassou

sobre a secura dos oitenta a pele seca

das mãos e dos braços e do corpo todo

com oitenta dobras em todas as dobras do corpo

sabes lá o que é ter medo de não dobrar

os oitenta os oitenta e um os oitenta e dois

o medo de ser fechado

no sótão do esquecimento

agora nos oitenta quilómetros ___ anos

já é tarde para cuidar do corpo e do caminho

voltei a fumar e ainda

sei fazer argolas com o fumo

está no ar o perfume dos crisântemos

e tenho terra dentro dos sapatos.

Foto de Folha de Pernambuco

As pequenas tartarugas
a correrem para o mar
um elevador cansado
a gritar com o esforço da subida
os operários com as mãos inchadas
a abrirem as marmitas
um banco de jardim a envelhecer
já morreu de um lado
camisas num estendal
a agitarem-se de braços abertos
a mulher perante o olhar do homem
a dizer que lhe dói a cabeça
o pastor a doirar as suas ovelhas
ao sol que é de todos
uma figura de Cristo mais pequena
que o real e com faltas de tinta
mulheres a rezarem
com lágrimas em vez de palavras
o escritor escondido sob um ror de papéis
a corrigir o que lia noutro ror de papéis
um grupo de homens vestidos de árvores
em volta de um mapa sem conclusões

eu que sou como que um apátrida
como que um furriel da carreira da vida
fico-me a ver o mundo da minha janela
uma bola de fogo ao longe
depois um enorme cogumelo de fumo
e percebo que o mundo ainda está vivo.

Inesquecível manhã

tão rara

que ainda existe.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues (fracção)

Aprecio o apelo ao espírito

quando os nossos corpos se encontram

ficam com brilho as tuas mãos

eu fico cego

e deixo-me guiar.

Imagem de ChatGPT

Foi em manhãs de
Outubro
Novembro
Dezembro
como se as manhãs clareassem
apenas pela nossa vontade
que tomei o meu calendário que não tinha
mais que três meses
mais que três dias
e decidi três vezes como um acto divino
imitar o Todo Poderoso
manhãs únicas na oportunidade de vida

numa manhã da qual terei o poder
de escolher a cor do céu
será fulvo como o pôr-do-sol
e sob ele estarão três nuvens brancas
sentirei o cheiro e o fresco das manhãs
decisivas

abrirei os olhos para o escuro
e tudo ficará escuro e em sossego.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Surpreendo-me com a língua em que falas
os sons
os tempos
as pausas
os significados outros
a largura das palavras
como um comboio perdido de vista numa curva
como uma história que poderá não ter fim

surpreendo-me com a língua em que falas
como se eu nunca pudesse entender-te
por surdez ou por cegueira ___ como julgas
deve ser por tudo isto
que somos tão breves
um para o outro.

Imagem de ChatGPT

Este vício de poeta
o sentimento trágico da vida*
a tristeza como musgo agarrado às paredes
o alento ___ a alegria da tua chegada parecia
que na verdade estiveras sempre aqui ___ invisível
e era assim
a luz da casa a cair da janela sobre
os malmequeres que estavam sempre apagados
o cão já recolhido a respirar o sono
levantava a cabeça e parecia sorrir
não havia luz que chegasse para a noite toda
se tornar dia na luz da pele ___ da tua pele
e a palma da mão ___ da minha mão
a aproveitar o silêncio
abrindo o caminho permitido para
desertos lisos
serras gémeas
declives suaves
arbustos limitados
leitos sem rios
que o teu corpo chegado aqui
ao meu vício de poeta
à tragicidade da minha vida
me fazia respirar o sono como o do cão
com um sorriso de fidelidade canina
o meu instinto quase adormecido suspirava
com um som como o do musgo
a crescer nos muros da minha alma
que eu não suspeitava ainda viva
depois ___ muitos anos depois morreste
nunca mais te vi
ou fui eu que morri
nunca mais me viste
e fiquei até tão velho como tu
a consumir sozinho este vício de poeta
com este sentimento trágico da vida
que já não me lembro com quem aprendi.

*Miguel de Unamuno

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