brancas nuvens negras

Foto do autor do texto

A passividade marcava o espaço

todo

e nesse espaço havia inscrições

indecifráveis

que suscitavam os movimentos

da língua

como se já tivéssemos sido estrangeiros

noutra vida

até que um braço de vento baralhou

todas as palavras

e o povo que vivia ao meu lado era

estrangeiro

e plantou árvores pela fronteira

toda

pois assim tinham lido a mensagem

e sabiam tudo

de poesia.

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David Hockney

1937 - 2026

Foto de Beaux Arts Magazine

Imagem de ChatGPT

Chove em Agosto em Paris
esmolo a atenção
da porteira
do garçon
da recepcionista
do carteiro
na tentativa de não estar só

faltaste à chamada
com as tuas ligas pretas
à vista delas
reduzes-me ao silêncio
e eu quero assim
tudo em preto
sobre a tua pele branca
nada de cores
a não ser o vermelho
dos teus lábios
que me faltam

recebo a mensagem cruel
Já estou em Lisboa
não volto

Chove em Agosto em Paris
respondo-te.

Imagem de ChatGPT

Deito-me com a certeza
de que mais uma noite
vai anteceder mais um dia
a certeza da sucessão
fazem do calendário do tempo
um utensílio dinâmico
contra a nossa vontade
o mar e o céu
nada devem ao tempo
e não se submetem a ele
a terra e o fogo
convivem com o tempo
e a ele se submetem
o tempo obrigou-nos
a ser adultos
a ferro e fogo até à terra

há um cipreste
em frente à minha casa
que vencerá o tempo
deito-me com a certeza
de que mais uma noite
vai anteceder mais um dia
adormeço.

Imagem de ChatGPT

Este é o meu habitáculo

um cubo de melancolia

onde alguém respira ofegante

ao ouvir o som de tuba

de um navio que parte

em cada parede pintaram palavras

SES

procuro o significado

mas é noite

só com a luz da manhã

decifrarei a mensagem

já aqui viveu alguém antes de mim.

Imagem de ChatGPT

Sento-me na lavandaria
já é noite
trouxe a roupa de uma semana
e uma biografia de Sartre
a luz fraca e branca a cair
do tecto devagar sobre as páginas
o som das máquinas
a ocupar o silêncio
a ocupar o silêncio
a ocupar o silêncio

vejo-me a passar lá fora
com alguém que não conheço
uma mulher de braço com braço
a rirmos sem som

o que a imaginação nos proporciona
quando a realidade se interrompe

a existência precede a essência.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Aqui estamos ___ velhos ___ animados
de uma nostalgia que estava adormecida
não percebemos o perigo de acordarmos
no reduto de cada um de nós
a trocar pedras
a trocar mágoas
a trocar desgostos
a perdermos o resto das nossas vidas
ou a ganharmos o resto das nossas vidas
no entanto sem salvação a não ser
aplacar o remorso e a desventura
é certo que não faremos mais viagens juntos
mas teremos uma bandeira da nossa coragem
e o orgulho das nossas construções

tudo sob a nossa mão direita
num calor escaldante
do lado do coração.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

E eu

que para o seu acordar

nada de beliscões sonoras do telemóvel

carícias e afago no cabelo era o sinal da hora certa

e eu

que lhe punha sobre a mesa ao amanhecer

um croissant e tudo o mais necessário

acompanhado com a clássica da Antena 2

e eu

que lhe tinha as toalhas bem dobradas prontas

e sobre o sofá da sala a roupa

que escolheu no dia anterior

a felicidade não existe ___ dizia-me

e eu concordava como sempre

mesmo que não estivesse de acordo

mas era bom o regresso ao fim do dia

com a mesma impaciência do primeiro encontro

hoje não voltou a casa

a minha vida é um viveiro de insucessos

acabo de receber a notícia de que

a galeria recusou os meus trabalhos.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Suponho que te moves
que acendes a luz sobre a casa
suponho que são teus
os passos que ouço

és tu

não sabes então que
já não moro nesta casa
que deixei tudo como estava
em nossa memória ___ por respeito

mas ficou por nascer o nosso filho

suponho que chove em volta
da casa que foi nossa
sabes que nunca gostei da chuva
que isso me impedia de fumar lá fora

ia-me com o fumo

suponho que apreciarás
o ar puro pelas janelas abertas
os cortinados com vida
a brisa ___ a vida ondulando

sem vida

suponho que fecharás
o livro que esqueci aberto
suponho que encherás um saco preto
com o resto da minha roupa

e que lhe darás destino

suponho que te sentarás a pensar
no que já parece antigo
mas que foi ontem ___ incrédula
com o passar do tempo

sem tempo agora

suponho que acharás
que estou longe aqui mesmo
e ambos pensaremos se ainda
será possível a poesia.

Imagem de ChatGPT

Nada será mais cândido
do que a intimidade
com que se revela o passado
como uma janela aberta
não temendo o inverno
talvez que por ela entrem
nomes já esquecidos
e nas nossas mãos quietas
ainda o tacto de lugares interditos

depois de tudo o que hoje faz memória
não haverá mais testemunhas do que
as que candidamente convocámos
tudo será esquecido ___ de novo
ou deixará de existir.

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João Abel Manta

1928 - 2026

Foto de Diário de Aveiro

Imagem seleccionada por ChatGPT

O meu dia tem
um quarto do teu dia
a tua vida tem
um quarto da minha vida
na tua ausência
há um quarto de presença
a minha mão no teu rosto tem
um quarto da minha ternura
está quartado o nosso tempo
comum
vem ___ fica
comamos este pão quartado
e falemos sobre
a nossa Rosa Cardeal.

Imagem de ChatGPT

Nos domingos da minha infância

o sol nascia sempre sobre o meu quintal

eu ficava a olhar o roxo luminoso

das campainhas e o branco dos malmequeres

que cresciam até à altura dos meus olhos

certos domingos a minha mãe

aparava-me o cabelo ainda loiro

e as minhas irmãs imitavam a função

com os seus pequenos dedos em tesoura

no cabelo estopa das suas bonecas

sobre o meu quintal havia

um pequeno quadrado grande de céu

e eu deitava-me no chão a sonhar

com os olhos cheios de azul ___

___ no meu quintal só faltava o mar

do céu caía um mar de pequenos frutos

amarelos que eu acreditava passarem

por entre a árvore de onde de facto nasciam

jamais esquecerei aquele azul do céu

que me cabia e era só meu

é curta a longa vida dos artistas

a obra não fica completa

do céu que contemplo agora no catre

onde descanso da minha velha vida

já não há manhãs novas

nem caem do céu frutos dourados

o cabelo não desponta

e as mães morrem ___ o que é injusto

é trágica a vida dos artistas.

Imagem de ChatGPT

O homem sentou-se ao lado da mulher
e disse
preciso de ti

a mulher perdeu o sangue na cara
que ficou cinzenta
e os olhos ficaram-lhe baços
depois de uns segundos de silêncio
disse
tu não és meu filho

o homem pensou
já não é a primeira vez que fico órfão.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Soube por mim próprio
de que doença padecia
e que longo este tempo da doença
doença que me parecia mais saudável
do que a saúde dos outros
cuja doença é não estarem doentes

sou órfão desde que nasci
e fiquei órfão várias vezes pela vida fora
conformei-me com a herança
um segredo
que me manteve pobre
com ele
já morreram dois inocentes
que o herdaram dos mesmos pais

dai-me uma razão e eu sobreviverei.

Imagem de ChatGPT

Tu sabes lá o que é ter oitenta anos

a nostalgia dói mais do que a coluna

parece uma dor que queremos ter

e a coluna que não queremos ter

sabes lá o que são oitenta quilómetros

sobre ruínas e sob bombas

já debruçado para os oitenta e um

e ter nevoeiro pela frente

sabes lá o que era alguém não ter sapatos

no início dos oitenta anos ___ quilómetros

e pedirem-nos uma bucha de pão

no recreio da primária

e agora o pão-que-o-diabo-amassou

sobre a secura dos oitenta a pele seca

das mãos e dos braços e do corpo todo

com oitenta dobras em todas as dobras do corpo

sabes lá o que é ter medo de não dobrar

os oitenta os oitenta e um os oitenta e dois

o medo de ser fechado

no sótão do esquecimento

agora nos oitenta quilómetros ___ anos

já é tarde para cuidar do corpo e do caminho

voltei a fumar e ainda

sei fazer argolas com o fumo

está no ar o perfume dos crisântemos

e tenho terra dentro dos sapatos.

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