Imagem de ChatGPT 

Há muito tempo que não olhava para as minhas mãos 

agora quando escrevo fico a olhar

para o brilho da pele e para os rios escuros

que vão e vêm para lugares dentro de mim 

a minha vida de um lado para o outro a trazer e a levar

o que respiro

o que penso

o que digo

o que calo

e escrevo

sou uma ilha como um mundo

com lugares rochosos

com mares turbulentos

com vastos desertos

e escrevo

na floresta que sou ___ um melro preto pousa

na minha realidade mental

acolho-o

ou é ele que me acolhe a mim

e escrevo

não sei o que fazer ao mundo ___ o fim do poema 

é um café duplo e dois pastéis de nata com canela

e escrevo.

 

Imagem de Menudos peques

O feto de oito meses escuta 

o estrondo das bombas

o choro das mulheres 

os gritos das crianças 

os homens andam na guerra

não falam

não choram

não gritam

excepto quando morrem

o feto de oito meses tem um mês 

para se habituar à ideia

de que pode morrer. 

 

Foto do autor do texto tomada do documentário VIDA SELVAGEM

Calço quarenta ___ 

___ e fumo

vou sozinho para o trabalho ___

___ e penso casar

já não moro com os meus pais ___

___ e eles um dia vão morar comigo

sonhei com o sentido da vida 

já sou adulto. 

 

Foto do autor do texto.

Há um tempo em que tudo sobra

a mais cadeiras sem gente

a mais espaço na cama

a mais pratos e utensílios de gente

a mais a falta de tempo 

a mais a nossa pele

a mais muitos sentimentos 

sendo agora um ou dois

nem tanto 

é tudo o que sobra.

 

Ficou ali o teu lenço de pescoço 

valioso para ti ___ veio do Louvre

entre os dois de mão dada

ele fala de ti ___ mostra-te

lançando cores nos meus olhos

como se tudo a preto e branco

não fosse a verdade

ou não fosses tu 

 

não acredito que já não seja

o lenço do teu pescoço. 

 

Nós a pensarmos na nossa inocência de velhos

que o amor ainda era possível

apesar da flacidez da nossa pele

e da falta de rigidez necessária 

achávamos que ainda tínhamos tempo

memorizámos todas as nossas tentativas

de tal modo que ainda hoje lamentamos 

que não tivesse sido possível alterar

o que já cada um de nós tinha decidido

em décadas de vida para todo o resto

que nada em nós se poderia alterar 

mesmo que a nossa inocência de velhos

nos fizesse crer no rosado da nossa pele

como se nascêssemos de novo

dentro de uma rosa divina de longa vida

acabámos a tomar chá com madalenas

e a saborear como dois amigos 

a emoção das nossas tentativas amorosas. 

 

 

Imagem de ChatGPT 

A solidão 

é um homem a beber chá 

e a comer bolachas

às onze horas da manhã 

e às onze horas da noite

 

começou a trovejar ao longe

e a carta que espero não chegou

já faz quinze dias 

acabaram-se as bolachas

e se eu não esperasse mais? 

 

 

Diz-me que em fevereiro ainda teremos

em comum o nosso calendário

ainda que lhe apaguemos uns dias

anoiteça cedo em outros

e a algumas noites sucedam outras noites

os nossos fevereiros de para sempre

serão irrecuperáveis se não houver

mais roupa estendida lá fora

e leite a aquecer no bico de lume

das nossas manhãs 

diz-me que em fevereiro estaremos de volta 

mesmo que neve sobre fevereiro ___ o nosso 

e mesmo que os sons das crianças a brincar

sejam só na nossa imaginação 

a preencher metade do nosso passado

pensando bem não mais me dirás 

que temos um fevereiro comum

e que este fevereiro passado será 

no meu futuro calendário o mês maior

e a fevereiro sucederá outro fevereiro.

 

Há escuridão sobre o enorme caos

em que se encontra o mundo

sou apenas uma criança 

a saltar no jogo do avião 

prestes a ser transformado 

no insecto de Kafka 

e se me salvar serei 

um velho de cabelos brancos

a saltar no jogo do avião

num hospício qualquer

no caos do mundo. 

 

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Hoje não há cor

o cinzento é nostálgico 

comemos o dia às fatias

e uma acidez negra

adoece em nós. 

Dispo-me por detrás do biombo 

que é a minha escrita 

como disse Vergílio Ferreira 

assumo aí a falsidade do que sou

e a falsidade do que escrevo

tenho na minha mesa ___ hoje

um ramo de malmequeres 

isto é a poesia

eu a fingir com a minha escrita

a tentar salvar a Arte. 

 

Al faltar la cultura

falta el pensamiento

y sin el resulta

muy evidente

el 'todo vale’ que

nos domina.  

 

Luis Antonio de Villena

O que sabemos nós de alguma coisa 

 

nada será mais raro

do que não haver água nos rios

nada será mais raro

do que não haver estrela na alvorada

nada será mais raro

do que não haver espigas para a colheita

nada será mais raro

do que sermos os inventores da nossa própria mãe  

 

confessemos a nossa ignorância. 

 

Devido ao irremediável avanço do tempo

já não conheço ninguém 

e já ninguém me conhece

no entanto eu existo. 

Imagem de ChatGPT

Um galo com a crista em chamas

correu por entre as galinhas

que em pânico davam saltos esvoaçando 

o deus das galinhas castigou o galo 

que ambicionava ser o galo dos ovos de ouro

que deus é este que incendeia os sonhos

só porque um galo queria pôr ovos? 

há bicos que rezam pelas galinhas

que não põem ovos

vá um galo confiar num deus 

injusto e incendiário 

mesmo que seja um deus das galinhas.

 

Imagem de ChatGPT

Nas noites em que a Lua decide

caminhar pelas ruas da minha cidade

abro a janela e pinto 

o luar a branco no chão do meu quarto

sei que virás amanhã mas

mesmo que o dia esteja triste

tenho uma sobra de luar só para ti. 

Imagem de ChatGPT 

 

O soldado golpeou com a sua espada 

o mármore da base da coluna da sua casaquartel

faíscas caíram sobre as mulheres presentes ___

tantas como dez ___ baixaram a cabeça de medo ou de sanha 

como lhe chamaram quando conspiraram todas boca a boca 

ferraram as suas pernas como ferro menos uma

nessa noite a escolhida de entre as dez

não pelo soldado mas pelas outras mulheres 

desembainhou o seu lugar recôndito e cerrou os olhos

nessa noite os habituais urros do soldado

mais fortes que os do prazer

golpearam as colunas da sua casaquartel tingindo-as de sangue 

em ondas de justiça feita pelo gume do pequeno punhal

que faiscando de raiva matou a espada do corpo do soldado.

 

Foto de autor desconhecido 

mas fotógrafo profissional de casamentos e baptizados

Lembro-me ___ quando a minha mãe chorava

a data com que a marquei na minha memória 

afinal não existe

nada é tão vasto como o nada

de nada para nada ___ recuo para melhor saltar. 

Deus ficou aberto de alto a baixo

das suas entranhas secas jorraram torrentes de lágrimas 

e ventos devastadores arrastaram os que o criaram

estes ajoelharam e rezaram

choraram pelas sirenes de bombeiros

o senhor Noé dono da carpintaria ao fundo da minha rua

começou a construir um barco. 

 

Foto do autor do texto

Deus serve o homem

segundo a vontade do homem

sabendo isso

abri deus de alto a baixo

com uma faca de dúvida 

não sangrou

deus estava morto. 

 

Foto do autor do texto 

És apenas uma sombra

já foste real e inteira

há uma luz lá longe ___

___ caminho devagar

a tua sombra recebe a minha silhueta

afinal a tua sombra era eu.