Imagem de RTP

António Lobo Antunes 

1942 - 2026

Uma mão em concha

sustendo o mal

sustendo o tempo

uma boca fechada

 sustendo a palavra 

sustendo a dor

nada que um cigarro não resolva. 

Que nome tem o amor? 

perguntou Cloé

mas nem Dáfnis que era amado

sabia o nome do amor 

se búfalos 

se gaivotas

se elefantes

se escorpiões 

se cavalos marinhos

se perseguem e se contemplam 

como se chamará este sinal? 

até hoje ninguém sabe

se há nome para o amor 

 

quando Dáfnis e Cloé se amam

caem estrelas sobre o mundo. 

 

Imagem antiga de proveniência desconhecida

No tempo em que tudo era possível

nós não sabíamos

dormíamos no calor um do outro

e nenhum temia o acordar

hoje há uma estranha tranquilidade 

que se instalou 

na minha noite

no meu dia

na minha vida 

acordo entre ruínas. 

 

 

Imagem de ChatGPT

Um homem imagina um assassínio 

pensa no momento da sua acção vezes sobre vezes

recomeça em pormenor

pensa que já afiou o fio da arma dez vezes

está sentado a uma mesa em camisola de alças 

folheia o jornal sem se deter em nada

fuma um cigarro feito à mão por ele

levanta-se apressado como se tivesse tomado uma decisão 

veste-se de camisa branca calça os sapatos em pé calcando-os

tem um boné branco que usa sempre

senta-se de novo à mesa com a cabeça entre as mãos 

no silêncio o ruído do caruncho a comer a mesa

lentamente 

lentamente 

lentamente

o telefone toca o homem pega nele com maus modos 

não fala ___ ouve

                                                  pai já és avô 

o homem diz

                                                  sim vou já para aí 

deixa-se ficar sentado e acende outro cigarro

faz-se noite e escurece até ao negro

em fundo ouve-se Joyce DiDonato. 

 

Caras/os leitoras/es

Após quatro anos de tributo à poesia

dia a seguir a dia 

a seguir a dia

a seguir a dia

com a caneta numa mão 

e o resto do dia na outra mão

vou pousar a caneta

os meus textos continuarão o tributo à poesia

aqui

às quartas-feiras e aos domingos

ou seja

no primeiro minuto de quarta e de domingo.

Espero continuar a merecer a Vossa fidelidade

sem a qual este espaço não merece existir. 

Obrigado

 

Sufocado e desencantado com o ruído 

das ruas

do linguajar

das fábricas 

das aeronaves

das guerras

afogo-me encantado

na Water Music de Händel. 

Não me digas outra vez

que a noite é tua

ninguém é dono das horas dos outros

é hoje mesmo que te digo

que metade de ti já nasceu

mas metade já morreu

não me digas que a noite é tua 

 

no limite do dia

regressamos à escuridão 

vai ser longa esta noite.

 

Tenho a percepção da minha doença 

o tempo 

o rastreio diário que faço ao espelho

mostra as covas no meu olhar

e a parte de mim que está a diluir-se

olho-me ao espelho

e é visível a desconstrução 

de anos de construção. 

Imagem de ChatGPT 

Outrora era nunca mais

e a nespereira do meu quintal 

que se negava

até que um dia

foi num domingo

a vontade dela casou com a minha

foi a prova absoluta

de que estava viva. 

 

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Prendo-me sem querer às marcas

que trago da juventude ___ é instintivo

este querer partir

sem para lugar certo

este querer amar

sem saber a quem

a falta de protecção 

aqui

ali

em qualquer lugar

sempre temi o mar

e é para lá que me levam

para saltar não tenho firmeza

para os pés em lado nenhum 

deixo-me afogar

e salvo-me depois

para me afogar de novo

sempre o tempo me pareceu

sem fim

e com inúmeras possibilidades 

de recomeço ___ de perigo

há uma constante ameaça 

foi por isto tudo que parti

e ainda estou de partida. 

 

A quem interessa a poesia

a não ser a quem

a poesia já interessa

os deuses sabem quem foram

os seus inventores

talvez alguns poetas

tenham culpa nessa invenção 

como castigo os deuses

não se interessam pela poesia

na dúvida é olhar o mundo. 

 

Imagem de ChatGPT 

Há muito tempo que não olhava para as minhas mãos 

agora quando escrevo fico a olhar

para o brilho da pele e para os rios escuros

que vão e vêm para lugares dentro de mim 

a minha vida de um lado para o outro a trazer e a levar

o que respiro

o que penso

o que digo

o que calo

e escrevo

sou uma ilha como um mundo

com lugares rochosos

com mares turbulentos

com vastos desertos

e escrevo

na floresta que sou ___ um melro preto pousa

na minha realidade mental

acolho-o

ou é ele que me acolhe a mim

e escrevo

não sei o que fazer ao mundo ___ o fim do poema 

é um café duplo e dois pastéis de nata com canela

e escrevo.

 

Imagem de Menudos peques

O feto de oito meses escuta 

o estrondo das bombas

o choro das mulheres 

os gritos das crianças 

os homens andam na guerra

não falam

não choram

não gritam

excepto quando morrem

o feto de oito meses tem um mês 

para se habituar à ideia

de que pode morrer. 

 

Foto do autor do texto tomada do documentário VIDA SELVAGEM

Calço quarenta ___ 

___ e fumo

vou sozinho para o trabalho ___

___ e penso casar

já não moro com os meus pais ___

___ e eles um dia vão morar comigo

sonhei com o sentido da vida 

já sou adulto. 

 

Foto do autor do texto.

Há um tempo em que tudo sobra

a mais cadeiras sem gente

a mais espaço na cama

a mais pratos e utensílios de gente

a mais a falta de tempo 

a mais a nossa pele

a mais muitos sentimentos 

sendo agora um ou dois

nem tanto 

é tudo o que sobra.

 

Ficou ali o teu lenço de pescoço 

valioso para ti ___ veio do Louvre

entre os dois de mão dada

ele fala de ti ___ mostra-te

lançando cores nos meus olhos

como se tudo a preto e branco

não fosse a verdade

ou não fosses tu 

 

não acredito que já não seja

o lenço do teu pescoço. 

 

Nós a pensarmos na nossa inocência de velhos

que o amor ainda era possível

apesar da flacidez da nossa pele

e da falta de rigidez necessária 

achávamos que ainda tínhamos tempo

memorizámos todas as nossas tentativas

de tal modo que ainda hoje lamentamos 

que não tivesse sido possível alterar

o que já cada um de nós tinha decidido

em décadas de vida para todo o resto

que nada em nós se poderia alterar 

mesmo que a nossa inocência de velhos

nos fizesse crer no rosado da nossa pele

como se nascêssemos de novo

dentro de uma rosa divina de longa vida

acabámos a tomar chá com madalenas

e a saborear como dois amigos 

a emoção das nossas tentativas amorosas. 

 

 

Imagem de ChatGPT 

A solidão 

é um homem a beber chá 

e a comer bolachas

às onze horas da manhã 

e às onze horas da noite

 

começou a trovejar ao longe

e a carta que espero não chegou

já faz quinze dias 

acabaram-se as bolachas

e se eu não esperasse mais? 

 

 

Diz-me que em fevereiro ainda teremos

em comum o nosso calendário

ainda que lhe apaguemos uns dias

anoiteça cedo em outros

e a algumas noites sucedam outras noites

os nossos fevereiros de para sempre

serão irrecuperáveis se não houver

mais roupa estendida lá fora

e leite a aquecer no bico de lume

das nossas manhãs 

diz-me que em fevereiro estaremos de volta 

mesmo que neve sobre fevereiro ___ o nosso 

e mesmo que os sons das crianças a brincar

sejam só na nossa imaginação 

a preencher metade do nosso passado

pensando bem não mais me dirás 

que temos um fevereiro comum

e que este fevereiro passado será 

no meu futuro calendário o mês maior

e a fevereiro sucederá outro fevereiro.