Madrid, ainda te conheço
Madrid, ainda me conheceste.
Depois de tantos anos
ainda me chamaste Don
e puxaste a cadeira para me sentar.
Por detrás daquela porta
o sapateado soou ao mesmo
e havia calor nas vozes do flamenco
a que assisti na mesma mesa de sempre.
Percorri-te esbanjando o meu olhar
em tudo o que me mostraste.
Nem posso acreditar que já estás
somente em ondas de memória
e que não mais voltarei a ver-te.
A lua decidirá a que horas vais nascer.
Está uma tarde nostálgica e maravilhosa,
cinzenta mas ainda assim clara
de uma claridade em que o verão resiste
à intromissão teimosa do Outono.
Espero-te há dois dias conforme combinámos,
fiquei aqui, neste cais,
com a esperança que viesses
desembarcar no meu caos.
Troveja ao longe, cada vez mais perto
e já chove na minha vida.
Caminheiro inútil
Ao longe uma fila dourada de pedras erguidas
muralhas em volta da terra da minha avó.
O sacrilégio da fuga para o chão inimigo
fará com que ela até ao fim
recite e exiba as origens
como se do pecado se redimisse.
Depois do sangue,
Ávila desde logo aprisionada
lá ficou até hoje encantada e desconhecida.
E eu peregrino à terra da semente
para quebrar o mistério da origem,
sento-me descansando num jardim da cidade.
Quando é noite, muito de noite
deito-me e ouço os sons abafados e longínquos,
uma criança que chora e soluça,
uma torneira que repete e repete o pingo,
um cão que ladra em alerta,
ouço até a minha respiração.
Naquela quietude há um zumbido
que torna o silêncio mais profundo
e no escuro sinto-me sem corpo
sou apenas um pensamento
sem nada de palpável.
Invento a tua presença hoje, amanhã e depois
até o poema apagar neste silêncio
o desejo que me acorda a cada instante.
Declaro que sou feliz
Aqui chegado tudo parece estar certo
mesmo quando a "certitude"
é só dentro de nós.
Sou tão feliz e em sossego
que os descendentes distantes
no seu labor e harmonia
descansam no meu descanso
ninguém ousa interromper.
Sento-me no lugar que é só meu
a digerir com atraso as fatias
de sonho, fantasia e saber
que tenho na minha estante.
Isto é felicidade
porque já esqueci a saudade
de quando não estava só.
Pouso o Manuel Bandeira
sobre a manta sobre os joelhos
e fico-me…
com o som cavo deste contrabaixo.
Ouvi dizer, ao longe, quando vens.
Posso assim abrir uma clareira
no mato em volta da minha casa.
Sempre me disseste que a minha casa
"era um sossego" e assim ficou
depois da tua ida sonâmbula.
Cresceu o mato em volta da casa,
é verdade, mas também
na minha memória de ti.
Tudo se afogou na falta de palavras
até os vasos com flores,
as tuas flores como dizias,
ficaram velhas e morreram.
Ouvi dizer, ao longe, que ias voltar
para o sossego da minha casa.
Esta noite deixo-te a luz da porta acesa
e a mesa posta com tudo de que precisas.
À hora a que voltares não terás
de rever a minha boca, os meus olhos
ou ouvir a minha voz
transtornada pelo teu regresso,
estarei longe embora ficando aqui.
Deixa de novo crescer o mato
em volta do sossego da minha casa.
Nunca mais te vi meu amigo
A tarde estava a terminar
nostálgica mas maravilhosa,
cinzenta com um sol distante.
Sempre acreditei que virias
naquele teu passo miúdo.
Vi que falavas com fitas de côr
que saíam da tua boca.
Apercebo-me dos sinais, subtis,
as marcas desse peso
que te fará cair desamparado
para o outro lado das lágrimas.
Houve entre nós um abraço
que já não foi deste mundo.
Depois,
nunca mais te vi meu amigo.
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Foto Bartolomeu Rodrigues Tenho para trocar um móvel vermelho do meu quarto e com ele as memórias do que viu. Quantas velas arderam sobre ele em noites adocicadas? Quantas imagens ora pausadas, ora frenéticas correndo atrás do tempo? E de tudo ficaram os segredos, arrumados. De um lado uma porta com os maiores momentos na tentativa do sonho. Do outro lado as gavetas com a recolha ordenada de alguns gestos e muitas palavras. Troco pela melhor oferta o móvel vermelho do meu quarto. Está feito o anúncio, agora vou com o cão à rua. |
Foto Galerias LHUCA - Texas, EUA
Vermelho, amarelo, laranja
é o inferno que se derrama
dos nossos olhos
paralisados na cor.
Mas lemos nas paredes
a angústia do negro em volta
que nega a melancolia
e pede a contemplação.
Coragem na renúncia
à convenção da pintura
para estabelecer um pacto
entre a cor e a turbação
que ninguém pode explicar.
A dádiva convoca-nos
para a coragem de sentir
a experiência que se afunda em nós.
Sempre o fumo que te envolve,
um copo ao alcance da mão
que ergues com a poesia
e a música intensamente
à mais elevada emoção.
O diálogo com a tragédia e o sagrado
determina a tua sublime finitude.
A forma como se insinua a mortalidade
chegou antes do dia
que escolheste para ti
deixando as cores a brilhar
na escuridão.
Neste poema sempre inacabado,
soletro as cores do teu nome.
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Para Amy
Cheguei tarde à tua voz.
Voltaste para o negro
mas essa voz ficou no lugar
que tenho para ti no meu tempo.
Perdoo-te que não quisesses mais
ficar neste mundo minúsculo
com um copo suspenso nas mãos
assistindo aos resíduos das canções,
reconheço em ti a capacidade
para fazer essa viagem.
Da terra, sai música.
Hoje é dia de me confessarSou capaz de me tornar vulnerável,vou perder a sensateze vou-me confessar aqui.A minha boca move-senão são rezas, são palavras,são o disfarce da verdadeque faltou à minha infância.
Na verdade nem tive infância,confesso.Fui assim como uma folhano Outono, errante com o vento,confesso.Até chegar aqui, tão longe,sem forma definida,confessoE isso faz com que tema a noitee me assuste com o dia,confesso.Porque fico sem consistênciano que penso e nas palavras,confesso.Sou capaz de me tornar vulnerável,acendo uma pequena luze adormeço.
