Pouco importa que o trabalho poéticofaça desabar as lágrimasque trazemos na vontade oprimidasem nunca fazerem o caminho naturalface abaixo em direcção à bocapouco importa que tudo se desenvolvaem palavras e mais palavrase que o poema se revelenostálgicorevolucionárioresignadoviolentonão mudará as feições do mundonão levará a luz às minasnão acalmará os maresnão tornará fértil a terraa poesia faz-se para iludir os poetasa poesia existe para ser ignorada.
As partidas são a interrupçãodo decurso normal das nossas vidascomo me incomoda o somdo vai-e-vem do elevador que passalentamente pelo piso do apartamentosempre fico ansioso esperando que parequando me ignora digoParis Paris Parispara te influenciar lá longee acendo mais um cigarroantes da tua memória se consumirno meu sangue em chamascomo o meu Gitanes se consometanto que já não existe mais
um Gitanes e a noiteensinam-me a solidãoe o elevador que não pára!
LorcaDe nada te serviu o nomeo teu destino em nada foi diferentedos que também foram homenageadosde encontro aos muros brancoscom balas iguais às que guardasteno teu peito inflado de poesiao nome foi a tua culpade nada te serviu seres poetaa poesia não apazigua coraçõescalejados pela ausênciade lágrimasde apelosde rogoscom fogo rasuraram as palavrasque trazias tatuadas na almadobraste os joelhose sorriste para a terraantes de a beijares
continuas vivo por sobreos que te matarammarcaste-os com dois claveles.
LorcaEl nombre no te sirvió de nadatu destino no fue diferentede los que también fueron honradoscontra paredes blancascon balas como las que salvasteen tu pecho hinchado de poesíael nombre era tu culpano valía la pena ser poetala poesía no alivia los corazonesencallecidos por la ausenciade lágrimasde súplicasde oracionescon fuego borraron las palabrasque habías tatuado en tu almadoblaste las rodillasy sonreías a la tierraantes de besarla
sigues vivolos que te mataronlos marcaste con dos claveles.
Abre-se a porta para o nadae o nada é tudo o que se temum vulto caminhadevagar recolhendo minutoscomo se fosse o inventor do tempoum equívocoentre a noite e o diaonde afinal nada existeo vulto dilui-se na própria sombraque se projecta no chão passo a passoconsumindo os minutosantes que não seja dia nem noite.
Lembras-te do sinonas manhãs de domingoainda com as portadas da noite fechadasno momento em que a nossa pelese casava na penumbra?era Outonomas o suor escoava-se pelo teu peitoe o som do sino da igreja da aldeiamarcava o nosso compassooitonovedeza manhã cumpria-sena nossa vertigem comum queacabava num breve pó de estrelaslembras-te do sinona manhã do primeiro domingoem que nasceste naquele lençol brancoquando era Outonoe uma lâmina de luzque as portadas permitiamse traçava entre o teu peito?nesse dia inventaste o meu rostoque para sempre ficou o mesmoaté já não me reconhecer nelede tanto tempo depoisvaleu a pena o sangue quenteem que fiquei a arder serenamentecom o coração a bater ao compassodo som do sino da igreja da aldeiaoitonovedeze mais sons sem fim até se cumprira poesia de um lugar que nunca existiu.Poema de amor e memória
do amante consumido no seu próprio lumeobservado de longe a arder serenamentedepois de feito o poema.
Ponderados os prós e os contrasdecido ficar sentado à sombrada nespereira do meu quintalda cidade da minha infânciatudo numa fotografia antigaponderados os prós e os contrasdecido ficar sentado na minha infâncianuma sombra da cidade onde ficavaa nespereira do meu quintaltudo numa ideia antigaponderados os prós e os contrasdecido não esquecer aquele momentoda minha infância no quintal da casada nespereira na minha cidadetudo num momento antigose eu pudesse ___ agorapedia que me levassem ao quintalda minha cidade para abraçara nespereira da minha infânciaà sombra do meu passadoponderados os prós e os contrasdecido ficar entre a nostalgiae a loucura da minha infâncianuma foto antiga preparando-mepara nascer outra vez.
Encontrei fechada aquela portaa porta que sempre se abriaquando eu chegava num rasto de luzcompreendi então que há portasque de tantas vezes se abriremcegam de tanta claridadee um dia fecham-se para sempresem critériosem saudadeainda falámosna reconstrução da nossa casacomo se não quiséssemos perceberque já não estávamos juntoshá muito tempoaceitámos a sua demoliçãoe dividimos o resto da nossa paisagem.
