Foto de Bartolomeu Rodrigues

Ao acordar

Logo que acordo 

mais minuto menos minuto 

lá está o som irritante do relógio antigo 

assim como quem trinca o tempo 

na parede em frente 

aquele quadro que foge à minha autoria 

está sempre a mudar de cor

cores ferozes ___ por vezes

as manchas do tecto pintadas 

pelo tabaco do anterior inquilino 

massacram-me com a promessa 

que fiz a mim próprio de o pintar 

sentado na cama deito um olhar 

para a almofada ao meu lado 

um hábito que me ficou do tempo 

em que ouvia alguém a respirar. 

Estou ainda descalço 

ponho os pés no chão frio 

e dou conta da minha existência 

numa perda tal de justificação 

que até o meu nome me soa desconhecido 

ou talvez nem tanto ___ apenas estranho 

e tudo isto me enche o fundo dos olhos

com a possibilidade das lágrimas 

que num esforço para me tornar lúcido 

consigo conter ___ ou melhor 

o que eu tento conter é o medo inexplicável 

o mesmo medo de criança 

das vozes altas ___ das reprimendas 

agora tudo em silêncio portanto 

medo do silêncio que foi 

o que ficou na almofada ao meu lado. 

O tempo tudo transforma no seu mastigar 

dos dias dos meses e dos anos 

numa espécie de banquete invisível 

onde somos nós os consumidos 

sem nos darmos conta e sempre 

na grande dúvida do que virá a seguir. 

Um estranho instalou-se no meu cérebro 

e lá continua a viver.