A imprevisível loucura

A inesperada razão de um regresso

sem nada de original a empurrar a vontade. 

A coincidente chegada da chuva 

fustigando a minha casa num ruído contínuo, 

os lábios do tempo a murmurarem 

os números dos dias e a sua finitude urgente, 

nas paredes as aguarelas de quando 

tudo era erguido com entusiasmo 

em que loucura era vibração, 

música, 

sentimento. 

O regresso às páginas marcadas 

dos vários livros interrompidos 

fechados pela mão branca da doença 

e o regresso sem nada de original 

à loucura obscura deste tempo alvoroçado 

que não previ. 

Terei tempo para recolher os gestos 

das paredes vencidas pela demora

que a matéria leva na sua transformação. 

 

Sento-me à porta da minha casa 

e sorrio a ver partir as andorinhas.

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