Jovens


Como é belo o encontro entre os jovens 

tocadores de violino 

Como é belo o encontro entre os jovens 

amantes de poesia 

Como é belo o encontro entre os jovens 

que admiram os campos floridos 


Lembrai-vos no entanto 

que embora jovens e

tocadores de violino 

amantes de poesia

admiradores da natureza 

sereis velhos um dia 

e que a morte só poupa 

os que têm nome.




 

8 comentários:

  1. O poema tem a sua beleza, sem dúvida, mas parece-me ser demasiado... lúgubre. Além do mais, nem todos os jovens têm a sorte - ou o azar, conforme o entendam - de chegar a velhos. E que seria da alegria natural dos jovens, se passassem a juventude a temer a chegada da velhice?

    Por outro lado, gostaria de poder afirmar que a morte só poupa a qualidade, mas não posso dizê-lo sem mentir: o nome tem mesmo muito mais peso do que a qualidade, infelizmente.

    A fotografia, lindíssima, fez-me sorrir. Lembrei-me das figurinhas de porcelana com que a minha mãe adornava o topo das estantes lá de casa :)


    Forte abraço, L.!

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    1. Concordo com o que diz mas, quando se é jovem não se prende o olhar nos velhos, antes pelo contrário. Não pretendo moralizar, eu também já fui jovem, ontem.
      Um abraço.

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    2. Quando me preparava para analisar este curioso poema, apareceu cá em casa uma jovem alemã.
      Ela não toca violino 🎻
      Ela não é amante de poesia.
      Ela não admira os campos de papoilas.
      Também não gosta de futebol.
      Ela tem sim, uma saúde de ferro.

      MORRER morremos todos, mesmo os famosos.
      Quem disse?! Digo eu!!

      A minha mãe também gostava de figuras de porcelana que guardei num pequeno caixote.

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    3. Morremos todos, isso é verdade, mas há uns que morrem mais do que outros.

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    4. Moro num T1... tive de escolher entre algumas centenas de livros, as colecções de selos, pedras e moedas do meu pai e as figurinhas de porcelana da minha mãe. Só couberam, amontoados, muitos, algumas dezenas de livros que vieram juntar-se aos meus...

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  2. A morte levará toda a gente, aleatoriamente. Não obstante, quem deixa a suas obras (Poesia, violino etc...) Fica para sempre... São heranças.
    Gostei muito:)
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    Sinto o peso do tempo na melancolia
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    Beijo. Bom fim de semana!

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