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Eram assim as manhãs de domingo

acordar com o sol num quadrado amarelo

na parte de cima da janela do meu quarto

o Pinóquio pendurado do tecto

sossegado ainda a dormir

os risos das crianças dos vizinhos

no pátio de trás 

a farinha a fumegar com um desenho a canela

que a minha mãe fazia diferente todos os dias

as voltas turísticas ao quintal no meu triciclo azul

com o chapéu de “cóboi” mas de palha

a voz do meu pai a mandar-me comprar gelo

na fábrica ao fim da rua para o almoço melhorado

a tarde dourada 

na marquise com a minha mãe a ler uma história 

para evitar o meu atletismo no corredor

a noite de luz mortiça

o jantar na cozinha com o romance radiofónico

da Emissora Nacional às vezes com lágrimas 

e depois não me lembro de mais nada

adormecia com o meu gato

hoje é domingo de manhã e compreendo

que já não haja aqui ninguém neste exílio.