Já sou um retrato parecido comigo mesmocresceu-me a pele mais do que o corpocontra minha vontadenada entendemos dos fenómenos químicosno entanto temos tudo isso nas entranhasnão sabemos nada sobre as voltasque a Terra dá em torno da luz e no entantodistinguimos o dia da noite
(continua)
Gosto de contemplar a lentidãocom que se fecham os portões da penitenciáriadava tempo a que um penitente se escapasseaté poderia ser eu mas nãoacho que todos pensam que a prisão é lá forauma prisão é um bairro uma baía um anfiteatrouma construção diferente em cada dia só céu e chão aquinão há mar nem mulher como disse Ruy Belonem marés vivas nem roseiras com rosas digo euquando os portões fecham tudo fica em segurançaera assim que pensava Franz* no livro que trouxe da bibliotecaaqui não há dúvidas nem certezas não há questões controversas para discussão ou a precisarem de respostaas dúvidas que tenho resolvo-as à noite a olhar para o tectocom a vida a pulsar na minha cabeçaa dúvida é escrever ou não escrever estas cartas para as quais
nunca tive resposta já nem sei se existes ou se a tua sensibilidadeé como o som do ferrolho da cela quando me encerramisto é outra realidadetu agora és apenas a minha imaginação à noite a olhar para o tecto
com a vida a pulsar na minha mão
estou tranquilo e consciente.Carta de um presidiário à sua mulher*BERLIM ALEXANDERPLATZ
Pedi uma limonada com hortelã ___ hojenesta tarde chuvosa de Outonona mesma mesa em que nos encontrávamosno Carette de Paris na esplanadacoberta pelo túnel de arcostenho na minha mão a chave da que foia nossa casa ___ chave inútilque conservo como uma relíquiatrago na carteira junto à tua fotoa tristeza numa pequena bandeirado teu país violadono verso a tua boca em baton vermelhoque deixaste na partidajá nem sei se vives ou se já és heroínanesse inferno onde combatestenho no meu bolso uma carta oficialque há uma semana tento ignorarvai fazer-se velha no meu bolsovai sobreviver-te ainda que não seja verdadesinto a tua boca na limonada com hortelãcomo um beijo.
Imagem de ChatGPT
Atravesso o rio num lugar à sorteem fugaos predadores estão próximoalguém grita como avisoé um oceano não há outra margemfaço o caminho a pé em águas baixasum vento talvez divinoalisa as águas e ergue-asnuma escada líquidaque subo a correr até ao mais altoonde alguém me empurraacordo a cair do sonhocom a chuva a bater na janelavejo ao longe a luz difusa da salao nevoeiro invadiu a minha casa.
(continua)
Sem mais nada a não ser um impulsoque estava em sossego no instintoprometemos tudo com convicçãoprometemos sobretudo a nós própriosassumindo a nossa vontadee a vontade do outrocomo se fosse indiscutívelcom as mãos a fazerem desenhos no outrocomo se fosse aquilo a que chamam obra-primacomo se fosse de todas a primeira obramas também a últimadispostos a acreditar em tudo aquiloem que o outro acreditaainda que diferente e absurdomas o que interessa é que é encantadore sendo importante não tem relevância nenhumapara viver no paraísosó muito tarde descobrimoscomo se reduz tudo isto a uma palavramas então ___ é tarde demais.
Reciclo tudo como nos é aconselhadono contentor amarelolanço as embalagens que ficaramdos sentimentos frustradosno contentor azullanço as frases escritas em papel de sedaque envolviam a minha vontadeno contentor verdelanço invólucros estilhaçadosque continham desejos por realizarsou um cumpridor discreto e silenciososó saio de madrugada para me libertar do lixoum dia destesreciclo-me eu próprio e não volto mais.
Há um milhão de sentimentosa vaguear pelo nosso mundo interior ______ um universo com a sucessão de dias e de noiteso universo do cão que ladra na casa ao ladoo universo do condutor da motorizada a rosnar ao longeo universo de uma criança a chorar dois andares acimao universo do mocho que pia lá no altoimportante é sermos filhos de um pai e de uma mãee que estes estejam ainda vivos dentrodo nosso universo sentimentaltanto como a nossa amante a quem dedicamoso nosso sentimento inclassificávelmas a que chamam amor embora queiramos delatudo o que seja espiritual mas também físicoporque sem corpo não existe o sentimentoa que chamam amor e que é tão importanteembora não comparávelao sentimento do cão ao seu donoao sentimento do condutor à sua motorizadaao sentimento da criança a quem a socorraao sentimento do mocho pelo sossego da noiteé a importância de tudo o que é humanoque afinal governa os humanos sem que estesse dêem conta até onde chegarãoe cujo universo interior dos sentimentosé como dois comboios que se cruzamnuma planície e se saúdam com os seus silvoshá um milhão de sentimentosa vaguear pelo nosso mundo interior ______ um universo com a sucessão de dias e de noitesagora ainda é de noite.
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António Borges Coelho
1928 - 2025
Há uma certa tragicidadena forma como te faloe logo te espantascom o meu sorriso decisivoentão digoo meu ser é meufarei com ele o que eu quisero que a razão ou a loucurame disseremem tom baixopara que só eu ouçasepulto-me a mim própriocobrindo-me com pazadas deinconsciênciaincoerênciairreverênciamas sobre esse monte de tudo istoespero que nasça uma flor.
