Foto de Daniel Filipe Rodrigues 

Fala-me de tudo

da cor da casa onde aprendemos a ler

do cheiro da tinta e das madeiras da sala

do guincho do giz naquele negro da parede

dos risos agudos e da voz forte de quem mandava

dos castigos nas mãos a arder em lágrimas 

dos descalços e da sua fome no recreio

da partilha do nosso pão com eles

de ti ao meu lado dias e dias

nunca te vou abandonar ___ disse-te

e hoje já nem me lembro do teu nome

bastou o aroma ao afiar um lápis 

e abriu-se-me a memória 

como aquele sino a tocar para a entrada. 

Vou desenhar a dor

disse o artista 

sentiu que a dor lhe tomava conta dos dedos

era fraca ___ ainda ___ aquela dor

o artista acolheu a sua dor como o acto criativo

temente de que não fosse suficientemente rápido 

para lançar no suporte a dor que tomava forma 

no seu corpo as suas mãos brilharam

como artista pensou na sua dor

como uma flor a despontar sobre o branco

e disse

que a cor seja negra 

e pintou de negro a sua dor que aos poucos 

se fez fogo nas entranhas do artista ___ 

___ e pensou

é sob este fogo que o escultor trabalha o mármore 

e o poeta alinha as palavras

tocai músicos 

as labaredas com que ardem os artistas na sua dor

disse o artista.

 

Foto do autor do texto

O Sol deixou um traço 

no chão do meu quarto

foi a parte de luz

que me coube. 

Imagem de ChatGPT

Tal como a pele das nossas mãos 

a pele do nosso cérebro já não tem

a elasticidade de outros tempos

agora

de tudo o que o magoa 

dificilmente recupera. 

Imagem de ChatGPT

Barcos

fazem caminho pela minha janela

cruzam o mundo

de um lado para o outro. 

Foto do autor do texto

Um lápis branco e um lápis preto

contemplam uma folha de papel

diz o lápis preto para o lápis branco

não dizes nada que se veja 

diz o lápis branco para o lápis preto 

mas eu tenho em mim 

todas as cores do mundo. 

 

Imagem de ChatGPT 

O Natal é a antecâmara onde esperamos para entrar

numa sala cada vez mais pequena 

onde vamos viver trezentos e sessenta e cinco dias. 

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Desejo as todas as minhas leitoras e a todos os meus leitores

uma noite de Natal luminosa plena de belos cânticos 

como se houvesse paz em todo o mundo

e que amanhã seja dia com um sol dourado. 

 

Foto do autor do texto 

Mulher ___ obrigado 

pela dádiva de hoje

a carne 

macia ___ perfumada

o pão 

cozido pelas tuas mãos ___ decididas

o vinho 

de cor sanguínea ___ caloroso

e o silêncio recolhido

pela voz do teu olhar

há dias assim ___ um tempo de ouro

obrigado.

 

 

Esta é a criança 

que os favores do mundo

tornaram homem

a minha vida mudou de mãos 

tantas vezes ou tão poucas

que em cada lugar

ficaram resíduos de ouro do que ouvi

hiatos da minha respiração 

vidros de cor das catedrais que já vi

esta ainda é a criança 

e o seu plangor

são tão longas as noites

que entram pelos meus dias dentro. 

 

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Os poetas

se não tiverem quem lhes dê a mão 

esmagam-se entre duas páginas.

O homem acha que tirar a vida a si próprio 

é desperdiçar a sua vida 

que sendo pobre ainda é valiosa

perante este pensamento o homem decide

matar a fome para continuar vivo. 

Imagem de ChatGPT 

Em toda aquela agonia o homem derramou

sangue no seu lenço branco

e isso durou vários dias até o homem morrer

e deixar vermelho de sangue todo o lenço 

o seu filho homenageou o seu pai

fazendo do seu lenço uma bandeira.

 

Imagem de IKEA

Que de tantos mortos pela Terra

tão poucos ossos se encontram

apenas se contam os 

identificados

classificados

acomodados

nas suas tumbas

e o que se vê é que tanta terra

haja ainda para engolir

homens

mulheres

crianças 

não contando os ardidos

feitos desenhos no vento

que das barrigas da humanidade

se recomponha a humanidade 

em partos de luz e paz

e que se dê seguimento 

à inexplicável invenção nunca inventada 

e sem início infalível que se saiba

deste universo sem medida

mas tão importante como

a orquídea do meu jardim.

 

Ao som de Keith Jarret

só eu a jantar e Keith a tocar 

vem Keith senta-te à minha mesa

não toques em nada a não ser

no teu piano nas teclas negras

da minha sensibilidade

ouço-te com qualquer ementa

estou sozinho contigo

nem sempre temos com quem partilhar

a refeição que coube a cada um

mulher 

como eras bela nos momentos de êxtase. 

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Guilherme Parente

1940 - 2025

Foto de Espaço DOCAS

Imagem de ChatGPT

A minha poesia é como um rio

entre as margens

da euforia e do desalento 

do pecado e da bênção 

do desejo e da rejeição 

os meus poemas 

depois de se calarem 

afogam-se aos poucos

como se fossem escritos

em barcos de papel. 

 

Foto do autor do texto

                                      Ser poeta não é uma ambição minha. 

                                        É a minha maneira de estar sozinho.

                                                                                                Alberto Caeiro 

                                                                                                                            

                                                                                                                                      

Na verdade

tenho o silêncio sentado ao meu lado

é por isso que não falo

afinal o silêncio é nada

por isso escrevo

o que existe mesmo

na lonjura que toda a realidade

ganha na construção do solitário 

são as duas laranjas ao fundo

da minha oficina de poesia. 

 

A ausência preenche todo o espaço 

como se nada fosse tudo

bravos os que ainda transportam em si

sonhos que já foram realidade

como se tudo fosse nada. 

O meu corpo move-se entre o dia e a noite

e assim sou outro a cada movimento 

vejo tudo em volta entre o claro e o escuro

dia

noite

dia

noite

e a tudo lanço o olhar 

que de tão longe o lançar 

perco os olhos muitas vezes

dantes trazias-me os olhos nas mãos 

agora deixas-me cego

desta vez os olhos ficaram-me magoados. 

Imagem de ChatGPT

Ainda não somos uma jangada de pedra

ou somos? 

gritam todos 

alguém pergunta

um almirante que baloiça nas águas 

para a esquerda e para a direita até ao enjoo

que se perfila como comandante

é isso que define que nos encontramos à deriva

desacostados do cais da Europa? 

no burburinho do pânico uma voz se levanta

esse é o homem certo 

para apresentar o Preço Certo! 

aplausos

estamos a navegar à vista

nem a poesia nos mostra o norte.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Gosto das cidades nocturnas

gosto das cidades diurnas

gosto das cidades

gosto das cidades que cabem dentro da minha aldeia

tal como

gosto de ti à noite 

gosto de ti de dia

gosto de ti

gosto de ti quando cabes dentro de mim. 

 

 

Foto do autor do texto 

Falo-vos de um caso insólito 

encontrei na minha rua

um poema sem abrigo

magro

sujo

andrajoso

incapaz de se expressar correctamente 

por falta de algumas letras

passei-o a limpo

vestindo-o com novas letras

e todas aquelas necessárias 

para permitir a sua fala

agora colo o poema 

pelas paredes da cidade

para que todos o recolham

e lhe dêem permanente abrigo.

 

Deixaste-me no chão o pão do dia

dobram-se-me as pernas ___ ajoelho

e faço uma oração por ti

uma reza de maldição 

Abram-se o Céu e a Terra

que os Mares te dêem o coberto

da tua casa no monte

que um vulcão irrompa 

no teu dorso e o lume

te ilumine os cabelos até à raiz 

assim correrás de joelhos

até à fenda desmedida

da Jangada de Pedra

e que a boca da terra te receba

como pão seu alimento

assim seja. 

Obrigado pelo pão.