Este texto foi encontrado no diário do meu avô que morreu com 92 anos. Foi escrito uma semana antes da sua morte. 

Adultos apenas uma vez

Nós já não somos adultos outra vez. 

É na nossa inocência que se espanta o morto

e que desponta na ignorância uma criança. 

A vida passa a ser uma cantilena num labirinto

de onde não precisamos de sair. 

Voltamos ao confronto com os nossos

já muito velhos pais mas queremos ser ainda

os guias dos nossos filhos adultos. 

Entramos de novo na escola mas dizem-nos

que é a universidade, é lá que voluntariamente 

habituamos a idade ao enfezado das matérias. 

Corremos de joelhos e guinchamos 

a brincar com as outras crianças de verdade, 

são os semeados netos de quando fomos adultos. 

Dentes, temos menos, em silêncio

na nossa boca aparecem os que faltam, 

nasceram de novo mas do nosso bolso. 

Ainda nos perturba o apelo sensual 

como um júbilo adulto demais 

que passa perto como um sopro 

e acende uma pálida luz no nosso ventre. 

Reaprendemos como se conta a nossa vida

no sexo triste há muito tempo calado. 

Recolhemos cedo ao conforto demorado

do berço grande, lugar outonal

depois do prazer encontrado

nas papas moles do tempo. 

Esperamos que nos peguem ao colo

quando nascermos de novo

para o outro lado da vida.