A verdade não é o que tu dizes é o que tu pensas
O artista desenhou de memória
o retrato da sua amante
cinquenta anos depois
de a ter perdido de vista
naquele instante
sentiu-se viúvo.
Viúvo e com toda a razão, isso não é nada de nada de uma mulher. O que ele podia era ter feito o desenho há mais tempo. E nesta altura , caso o desejasse, já poderia ter outra amante.
Os caminhos sinuosos da vida.Um abraço.
Quando paramos e damos conta que tudo mudou... até a paixão antiga....fica-se órfão, viúvo...Beijos e abraçosMarta
A paixão é uma virose.Um abraço.
O artista sentiu-se viúvo da sua memória, suponho... Um forte abraço, L.
Acho essa conclusão perfeita. Tantos anos depois a imagem já tinha morrido.Um abraço
Ir ao passado arranjas cada berbicacho que fico vesga e até a tela para mim é sombria! desculpa!Beijos e uma boa tarde!
Aprecio muito estes comentários com humor e de opinião tão livre e sincera.Muito Obrigado.Um abraço.
há momentos em que nos sentimos viúvos de nós mesmoGrande Abraço
Isso é verdade.Um abraço.
Viúvo e com toda a razão, isso não é nada de nada de uma mulher. O que ele podia era ter feito o desenho há mais tempo. E nesta altura , caso o desejasse, já poderia ter outra amante.
ResponderEliminarOs caminhos sinuosos da vida.
EliminarUm abraço.
Quando paramos e damos conta que tudo mudou... até a paixão antiga....fica-se órfão, viúvo...
ResponderEliminarBeijos e abraços
Marta
A paixão é uma virose.
EliminarUm abraço.
O artista sentiu-se viúvo da sua memória, suponho...
ResponderEliminarUm forte abraço, L.
Acho essa conclusão perfeita. Tantos anos depois a imagem já tinha morrido.
EliminarUm abraço
Ir ao passado arranjas cada berbicacho que fico vesga e até a tela para mim é sombria! desculpa!
ResponderEliminarBeijos e uma boa tarde!
Aprecio muito estes comentários com humor e de opinião tão livre e sincera.
EliminarMuito Obrigado.
Um abraço.
há momentos em que nos sentimos viúvos de nós mesmo
ResponderEliminarGrande Abraço
Isso é verdade.
EliminarUm abraço.