Imagem de ChatGPT 

Nos domingos da minha infância 

o sol nascia sempre sobre o meu quintal

eu ficava a olhar o roxo luminoso

das campainhas e o branco dos malmequeres 

que cresciam até à altura dos meus olhos

certos domingos a minha mãe 

aparava-me o cabelo ainda loiro

e as minhas irmãs imitavam a função 

com os seus pequenos dedos em tesoura

no cabelo estopa das suas bonecas

sobre o meu quintal havia

um pequeno quadrado grande de céu 

e eu deitava-me no chão a sonhar

com os olhos cheios de azul ___

___ no meu quintal só faltava o mar

do céu caía um mar de pequenos frutos

amarelos que eu acreditava passarem

por entre a árvore de onde de facto nasciam

jamais esquecerei aquele azul do céu 

que me cabia e era só meu

é curta a longa vida dos artistas

a obra não fica completa

do céu que contemplo agora no catre

onde descanso da minha velha vida

já não há manhãs novas 

nem caem do céu frutos dourados

o cabelo não desponta

e as mães morrem ___ o que é injusto

é trágica a vida dos artistas.