brancas nuvens negras: maio 2025

Pediste-me para te deixar viver um tempo
no meu imaginário
e disseste-me isso enquanto caminhávamos
à volta do jardim curto do teu bairro
sentávamo-nos de vez em quando
para descansar as nossas falas
e permitias que tocasse os teus seios
ao de leve porque ainda era dia
e tínhamos o futuro desse dia
todo inteiro para nós

e outra vez

à volta do jardim curto do teu bairro
elogiavas a leveza dos meus passos
e o tom do meu silêncio
assim como um incenso para que te deixasse
viver um tempo no meu imaginário
e eu disse-te que os teus seios
já estavam vivos no meu imaginário
e que todos os dias dormia contigo
no meu corpo como se fosse o teu
e te homenageava solitário antes de adormecer

e de novo

sentados fizeste questão
de tomar a minha cabeça no teu ombro
e disseste que bebias o perfume do meu cabelo
para que eu vivesse no teu imaginário
da mesma forma como tu gostarias
de viver um tempo no meu imaginário

no fim do dia

à volta do jardim curto do teu bairro
sentados toquei os teus seios menos ao de leve
porque já anoitecia
e combinámos viver no imaginário um do outro
por uns tempos enquanto vivêssemos
beijámo-nos nos lábios intimamente
porque já era noite

tudo foi simples depois entre nós
não mais voltámos a ver-nos.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Os poetas deveriam ter o direito de morrer
outra vez quando quisessem
sem violência
os poetas deveriam ter o direito de nascer
de novo quando quisessem
sem violência
os poetas seriam assim como uma flor
que se abre ao sol por vontade própria
que o segue e que se fecha
quando já não vale a pena
os poetas deveriam saber tocar piano
sem nunca terem aprendido
e seriam capazes de transportar
as sete oitavas na sua cabeça
que tocariam em simultâneo com
a composição das palavras

os poetas deveriam subir ao céu
depois de completado um poema.

Era uma manhã de sol
no parapeito da janela da sala de aula
duas borboletas combinaram distrair-me
um toque de ponteiro na cabeça
faz-me voltar ao estudo da Tabuada Ratinho

muitos e muitos livros depois
enquanto faço as palavras cruzadas
dos anos que foram e dos que virão
as mesmas borboletas me distraem
para eu me lembrar que estou vivo.

Risco a giz sobre a mesa de madeira
um quadrado branco
desenho uma casa confinada
de tecto desigual

sempre quis contrariar a simetria

encho de outono a superfície
sobre o silêncio da casa
avalio todo o espaço em volta
de traço em traço desconstruo a forma

sempre me tentou ir contra o desconhecido

concluo que não tenho mais nada a dizer
e que não basta ter uma casa
não satisfeito com o resultado
alimento o fogo da lareira

isto também é o exílio.

Não ames uma mulher
com a mesma curiosidade
com que visitas um museu

por muitas visitas que faças
nunca verás tudo
e não compreenderás
arte com tanta diversidade.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Há um cais de onde parto ___
___ repetidamente
um cais que desconheço
em que país distante

mas é dali que construo
a tristeza da partida
que me arde a saudade
dos que me acenam

o cais é uma suposição
de quem está sempre de partida
de lugares de que nem teve tempo
de saber o nome

ou tudo é simbólico e inventado
e o cais é apenas a vida
imóvel rodeada por um oceano
profundo e escuro

de repente o silvo de um navio
que parte lento
estremeço ao acordar
quando ouço o meu nome.

Foto do autor do texto

Que fortes são as casas caiadas
brancas como uma folha branca
onde o tempo escreve em manchas
o espanto dos homens
os mais velhos guardam dentro delas
a sua fidelidade à memória
os mais novos guardam dentro delas
as suas explicações para o espanto dos velhos
como pedras complicadas
que vão deixando pelo caminho
se tiverem de regressar

dentro das fortes casas brancas
os homens bebem e fumam
e ajustam o corpo ao corpo das suas mulheres
em gestos parecidos com o amor
nas suas camas de ferro a rangerem
as memórias dos antepassados

os homens e as mulheres
pintam de branco com cal as suas casas brancas
ao domingo e comem as comidas simples
que as suas mulheres inventam
iguais às que já estão inventadas
e bebem
e fumam
e cantam
e dormem à noite cansados

a infelicidade ronda agora
os telhados das casas de cal
ela veio ao chamamento dos homens
que por engano cantaram
o que lhes mandaram cantar
e quando acordam e abrem as portas
das suas casas brancas
o mundo já é outro

são fortes as casas antigas caiadas
são brancas na cor das cores e resistirão
os homens velhos
estão sentados a comer o tabaco
em velhas argolas de fumo
os homens novos
talvez mudem o mundo outra vez.

Foto do autor do texto

Vai ver se chove!

disseste com um gesto

de quem me manda embora

era o inverno dentro de ti.

Encontrei-te em frente a um copo de vinho
quando cheguei à tua mesa pedi um chá preto
disseste-me
que os teus poemas estão a ficar velhos ___
___ que já não os conheces por desfigurados
que a poesia já não te respeita
houve silêncio quando levámos os copos à boca
o mesmo silêncio dos poemas que não escreveste
o meu chá ficou frio sem palavras
disse-te
que havia beleza nos poemas esquecidos no armário
onde guardas as recordações dos teus filhos
mas respondeste
que sabes que há palavras que não têm vida longa
e morrem à nascença sem serem ditas

quando me despedi de ti deste-me um poema

a poesia não é uma criação da imaginação
a poesia é a vida que nunca imaginámos.

Foto do autor do texto

Aqui estamos ___ vivendo
com a esperança da nossa imortalidade
a correr pelas veias e músculos
do nosso corpo que afinal envelhece
há manchas e rugas a fazerem
um desenho novo
da nossa cara e das nossas mãos
que é o que mostramos mais

falamos com as manchas e as rugas
dos outros
que não são comparáveis às nossas
que ainda são poucas e dizem pouco
sobre a verdade da nossa imortalidade

entre as minhas rugas e as tuas rugas
há um tempo de peles lisas e rosadas
e uma ave que canta
entre as nossas palavras
e assim
aqui estamos ___ vivendo
com a convicção que um de nós
será mortal.

Tenho uma vizinha austríaca
mulher elegante
carrega nos erres
quando diz

boa tarrrde

provoca uma brisa perfumada

quando passa em passo firme
tem dálias vermelhas na varanda
e luz quente nas cortinas

estranhamente à noite escuto
uma voz de homem
cantando Schubert
no quarto do sótão.

Foto do autor do texto

De cada vez que percebo
que te vais desnudar para mim
penso que definitivamente
voltou algo idêntico ao amor

talvez o amor seja isto
o que fica ___ mesmo depois do fim.

Somos muitos muitos mil
os de punhos tão fechados
que cravamos as próprias unhas
nas palmas das nossas mãos
e vamos pelo sonho
e vamos pela música
que é a poesia cantada
por sobre todas as fronteiras
ainda somos muitos mil
a amassar o pão que ninguém amassou
nem deus nem o diabo.

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