Pequeno manual para fazer funcionar o amor

1)

Pousa a tua mão na outra mão, isso é o início. 

2)

Depois, é preciso rir das nossas palavras desencontradas. 

3) 

Saber que o clarão é o desejo e vê-lo concretizado. 

4)

Não é preciso chorar basta dizer "estou a chorar". 

5) 

Quando dizemos "está frio" sabe-se que há um calor dentro de nós. 

6)

Desta combustão nasce a tensão criadora que origina a correcta vivência de duas bocas respirando. 

7)

Logo a tristeza passa a ser um lugar ambíguo e mutável,

8)

Todos os lugares onde se armazena o amor devem estar sóbrios e evitar que sejam sombrios. 

9)

O amor tem garantia desde que sejam seguidas as instruções deste manual. 

10)

Em caso de má utilização a garantia deixa de ser aplicada

por muito que os praticantes se esforcem.

Ninguém fala e todos ouvem

 esperando que um de nós

 seja o primeiro a gritar,

 inútilmente.

                                                    Foto de Bartolomeu Rodrigues 

Gosto que deixes a porta entreaberta, acredito que desse lado seja dia. 

Queres que te desenhe um homem!

…

E que homem queres tu que te desenhe?

Um homem de que cor?

Um homem sem amor?

Um homem de bigode?

Um homem num pagode?

Um homem de bicicleta?

Um homem com a sua neta?

Um homem surdo?

Um homem curdo?

Um homosexual?

Um homem virtual?

…

Que homem afinal?

Debato-me antes de me afogar

morro na tua boca morro no teu silêncio 

ainda me fazes bater o coração em cada contracção 

deixo-me encandear com o desfrute do teu peito. 

Sinto verso atrás de verso antes de me afogar.

Nunca ninguém saberá

que dois loucos se encontravam

escondidos na madrugada e

em segredo murmuravam

frases belas mas insanas.

E quando vinha a manhã

oh, muito sorriam eles

e quando se despediam

já choravam de saudade.

Até que um dia de noite

esqueceram os seus caminhos

e para sempre em segredo

deixaram de amanhecer

deixaram de murmurar

deixaram de ser segredo

escondidos na madrugada.

                                                     Foto de Bartolomeu Rodrigues 
    

-Perdi-me, estou sem memória, digo eu às minhas pernas. 

-Senta-te, respondem-me elas, estamos cansadas. 

São noites,

em que arrasto o pesadelo pelo empedrado do sono,

intermitente.

São noites

em que há uma certa música que me trespassa a memória.

São noites

em que revejo as imagens de como eras naquele tempo.

São noites

em que me perco na confusão das ruínas dos lugares onde vivemos.

São noites

em que as tuas falas me castigam como se eu fosse a tua renúncia. 

Por fim,

acordo suado nos lençóis maculados e amarrotados

pela tua fugaz passagem,

sem retorno

E tudo se constrói,

sobre o que foi destruído.

Ninguém até hoje descobriu como ressuscitar o colo maternal.

Pensávamos que éramos pobres. 
Achávamos que o que tínhamos era pouco, 
agora, atrás de cada dia, 
vão faltando acordes na nossa sinfonia,
passeamos no parque mesmo que ele não exista, 
aceitamos que nos falem do mal-estar humano, 
não nos irrita a felicidade dos outros
porque eles não se sabem infelizes. 
Pensávamos que éramos pobres.

E de repente

tudo o que é real se torna uma nuvem.

Contemplam-se as formas

e a imaginação constrói

objectos, corpos, rostos.

E de repente

o que é real é a terra a mover-se

e ambos mais longe,

cada vez mais longe,

cada vez mais longe,

até não sermos mais que um ponto no horizonte. 

Reconhecemo-nos mas não sabemos

qual é o nosso lugar

temos as mãos ávidas de outras mãos.

De repente

Toda a realidade é uma nuvem.

Um poema

pode não nascer só das palavras.  

Um poema

que não saindo da voz

sai do corpo

entra de leve

e ao mesmo tempo de rompante

por outro corpo dentro.

Um poema

faz perder uma manhã

para olhar

e encher a nossa boca

de outra boca. 

Um poema

pode ser dois seios

dois versos num só poema

com dois pontinhos finais.

                                                          Foto de Bartolomeu Rodrigues



Concordo. A tua partida é a melhor solução mas deixa aqui a minha mão.

Qual é hoje a minha dor?

A dor que hoje me dói

é não ter nenhuma dor

daquelas que tive dantes

quando não gostar doía

mas quando a dor de gostar

era ainda a mesma dor

aquela que eu não queria

porque gostava e sofria

porque doía e doía

e nada me convencia

que a dor que eu sentia

era a dor de só um dia

por saber que se perdia

aquela dor que doía.

Qual é hoje a minha dor?

…e tudo se calou!

    O calor da música,

    o som do sol,

tudo se calou!

    A casa voltou a ficar em ruínas,

    a rua, de novo, um caminho sem caminho,

tudo se calou!

    As lágrimas voltaram de vez aos olhos,

    os corações deixaram de bater… assim,

e tudo se calou!

Consta que alguém pisou uma flor

que acabara de plantar,

e tudo se calou!

Sinto-me a cair mas agarro-me com afinco a esta tontura.

Somos uma ilha

desejando ser um istmo.

Somos uma pomba

desejando ser um corvo.

Somos a sanidade

desejando ser a loucura.

Somos a água 

desejando ser o fogo.

Porque o desejo é o sonho

e o real é o que somos.

Só o sonho matará a morte

mesmo que a morte seja o sonho

de quem já não pode sonhar.

                     
                                                            Foto de Bartolomeu Rodrigues

As palavras estão cansadas e no seu cansaço dizem rancor em vez de amor.

Basta que queiras e me digas

que entrarei

de leve e ao mesmo tempo de rompante

pelo teu corpo dentro

desaparecendo 

e nunca mais voltando

como se tivesse nascido

para dentro de ti.

Qualquer dia de sol é bom para morrer

porque a chuva deprime e torna a morte triste.

Importante é que o dia que se segue

seja também de sol

para que à cerimónia todos possam estar presentes.

O dia que será o último

será o da luz mais brilhante

que o sol de qualquer outro dia 

e isso será o aviso para o que vem 

porque o que vier 

te será destinado irremediavelmente

sem equívocos.

Deve desejar-se que tudo aconteça no momento certo

é melhor que seja agora

quando ainda fazes falta a alguém

do que quando todos te fizerem falta a ti.

Nos momentos seguintes,

que poderão ser dias

quase todos falarão de ti,

os que te quiseram de verdade

e os que te suportaram com mentira.

Uns recordar-te-ão com saudade 

quando lhes vieres à memória,

outros depressa te esquecerão

depois de te matarem mais umas quantas vezes

falando baixo com os que não te conheceram.

E serás lembrado 

enquanto não descer sobre o que foste

um nevoeiro que começará ténue 

e se tornará denso até desapareceres.

E serás lembrado 

enquanto viverem os que viveram na tua vida.

Depois,

aos poucos irás morrendo de novo.

Muito tempo depois

para os que nunca te viram perderás o nome 

e serás 

“o teu bisavô”, “o teu trisavô”

até não seres mais do que um rectângulo

numa árvore genealógica num trabalho escolar.

Nesse qualquer dia que será bom para morrer

pede que te fechem os olhos

para que a luz do sol não te encandeie

e o clarão do fogo não te cegue.

Um dia a luz sem nome, sem partilha, acende-se no negrume.

Escrevo-te 

para te dizer que gostaria que me visitasses.

Comprei um piano 

e vou tocar para ti na tua chegada.

Vivo sendo o único senhor deste espaço que ocupo, 

por isso, 

poderei dedicar-te todo o tempo de que precisares.

Guardei todas as tuas coisas naquele armário 

que já estava quase cheio com as tuas inutilidades.

Tiraremos juntos uma fotografia

que não usarei na minha carteira, 

para me poder lembrar de ti mesmo sem te ver.

O peito rasga-se-me de uma saudade aliviada, 

vem visitar-me agora

quero dar-te a oportunidade 

de me aconchegares a almofada antes de adormecer.

O turbilhão de preocupações que carregavas 

fez com que sempre te esquecesses de que um beijo 

é um pouco da tua vida que me poderias ter dado

para eu guardar e te devolver um dia.

Mesmo assim gosto de ti 

com a disponibilidade com que sempre nos apaixonamos
por desconhecidos.

Vem visitar-me agora