brancas nuvens negras: março 2025

As ondas

as ondas

batem fortes as marés

no chão que encontram

o mar ruge como os leões.

Da série Poemas da minha infância

Malmequeres

Desfolho malmequeres
pela menina do segundo andar
tudo fica confuso
gosta de mim umas vezes
não gosta de mim outras vezes
a minha mãe é que não gosta
que eu acabe com os malmequeres

assim não há amor que resista!
diz ela.

Foto do autor do texto

Já fui criança no tempo em que ser criança
não era ser um adulto pequeno

já andei à pendura em carros eléctricos
no tempo em que escolhiamos o nosso percurso

já fiz a pé o caminho de casa para a escola
e depois para casa quando o mundo era pequeno

já soube gostar de mulheres com simplicidade
no tempo em que o amor demorava

já comi cerejas peras e maçãs
no tempo em que elas de facto existiam

já fui dador de sangue no tempo
em que éramos pessoas

já sou do tempo em que o homem ainda matava
pela terra e já ambicionava a lua

já vivi no tempo
em que Deus era uma dúvida

já me resta pouco tempo para ser de outro tempo
o meu calendário parou.

Foto do autor do texto

Chegado aos confins do tempo
como é libertadora a insensatez
como é criativa a ambiguidade
como é jovial a incoerência

estar contra a corrente
ser um inadaptado
estar insatisfeito
ainda ser contestatário

sensato __ concreto __ coerente
é que fizeste um bolo de limão
que eu vou desenformar
como se te despisse.

Cada dia é um sítio grave
as ameaças são da cor da terra
o medo é onde se assentam os pés

um poeta já não é nada
estar vivo ou estar morto
são estados naturais e confusos

um poeta já é substituível ___ então
aconchega-se nos restos de ternura
e prepara-se para o Outono.

Foto de We Travel Portugal

Na verdade
o lado negro do dia
pode começar logo de manhã
não ouvir uma voz
o dilúvio lá fora
o telefone parecendo morto
sou um sentimental
a única coisa boa de que me lembro
é que te beijava ao acordar
e me sabias a bola de Berlim.

Foto do autor do texto

O amor é como os lápis

se não os formos afiando

ficam rombos

até deixarem de escrever.

Foto do autor do texto

O amor é uma escada

que não sabemos quantos degraus tem

e quando os subimos

já estamos a descer.

Pisas com desdém contra a terra

as palavras que inventei e soletrei

nos tempos de solitário amador

como sempre pensei que era

guardei segredo do que me atormentava

e vou a colher da terra o que sobrou

de tanta persistência escrita ___

___ nada feito ___ caíste para trás

como se caísses para o passado

encontraste no suicídio o poema da tua vida

fizeste bem

morrer em glória não é para todos.

Foto do autor do texto

Estou sentado à porta
da minha casa térrea
fico a sentir ___ quando passas
a brisa com aroma
a bolo de limão

lembro-me dantes
quando cheiravas a canela
dos lugares belos
do teu corpo entregue

foste e levaste contigo
todos os perfumes da casa
não me lamento
desistir do amor é uma conquista.

Foto do autor do texto

O vento empurra o homem
por uma rua não escolhida
o homem palmilha o ciclo do álcool
ele é um ex-alcoólico
que todos os dias acaba e recomeça
o ciclo do álcool e do tabaco
sendo que um e outro o empurram
com o vento rua abaixo
caminhando de costas para a tristeza
julga ele no seu engano
ao nível da loucura
o homem
com o seu fígado e os seus pulmões
a morrerem todos os dias
já foi um bom rapaz que se envolveu
nas actividades do amor e faliu

o homem vai dormir e voltará amanhã
por outra rua desconhecida
sem o amor perdido
que trazia guardado num bolso roto.

É à noite que as bruxas se indispõem
que se regam de petróleo e se ardem
pela madrugada dentro
purificam-se pelo fogo
tudo de um modo natural
sem alarido
sem vestígios
a terra recebe as cinzas
tudo fica terminado quando o sol nasce
das raízes brotarão troncos imparáveis

guardo na minha insónia
mais um clarão da noite.

Oferece-me os teus seios

todos os dias os beijarei

ao acordar e antes de adormecer

fora isso

cuidarei deles como se fossem

parte do meu corpo.

Vivemos em países diferentes
tu para oeste eu para leste
entre nós há um meridiano desconhecido
que torna diferentes
as nossas expressões
as nossas referências
o nosso entendimento
sobre a construção do mundo
a capital que inventámos
para cada um de nós
está a milhares de quilómetros
da nossa fronteira comum
mais depressa eu iria a Atenas
do que à torre onde flutua a tua bandeira
só coincidem
as nossas mãos
as nossas bocas
os nossos corpos completos

vivemos em países diferentes
onde pode ser dia num
e ser noite no outro
a morte eliminará as fronteiras __ sem combate
ou então dividiremos uma laranja entre os dois
as nossas mãos tocam-se.

Foto do autor do texto

Eras tu dormindo o próprio poema

foi assim

que te escrevi em pranto

por já não estares dormindo.

Desenho de Matias Rodrigues Kassaye

É curta a longa vida
na verdade nunca chega o tempo
para nos redimirmos
e começar tudo de novo

não aquele encontro
e a sua repetição
não aquela casa
sem projecto de vida
não a fecundação
e o arrependimento
não o lume ateado
e a sua extinção
não o abandono de alguém
e a retoma de alguém
não a partida
e nunca a chegada
não uma sinfonia
e depois o silêncio

é curta a longa vida
há uma certa bravura em enfrentar
aquilo a que chamam destino.

Foto do autor do texto

Vejo com quantas lágrimas

pões o pão na mesa

e como é ruim o caldo quente

com a gordura da emoção

pousa-te no ombro uma ave

e aconchega-se no íntimo

do teu corpo ___ mãe

ficas serena e todos assistimos

à tua sobrevivência.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Eu estava totalmente morto
quando me encontraste
ainda te ouvi dizer o meu nome
no meio dos soluços
o frio que ainda sinto
entrou-me pelas mãos
assim que deixei a chave de casa
debaixo do vaso à entrada

fiquei à tua espera
deita-te sobre mim ___ agora
e acalenta-me o corpo

assim sobreviverei.

Um homem chega a casa e senta-se no sofá
sobre a almofada que ainda não está rota
a mulher vem da cozinha
como se já trouxesse fogo no cabelo
o homem sente uma estranha sensação de liberdade
e diz
fui despedido
a mulher não fala durante uns segundos
depois diz
vem comer fiz sopa de ossos

o homem levanta-se sem expressão
ao longe as bombas desarrumam a urbe
batem à porta ___ a mulher vai abrir
dois militares de camuflado castanho
trazem algemado o filho do casal que levarão
depois de ele comprovar a sua identidade
a mãe não encontra palavras e chora
como se já tivesse perdido o filho
dentro de um camuflado castanho
o pai resiste e disfarça o medo
tudo como se a cidade já estivesse morta
de repente a casa torna-se
o espectro do mundo no clarão de uma bomba

no dia seguinte o povo lamenta o acontecimento
que vê no título do jornal da terra
Um drone inimigo mata mais uma família feliz.

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