brancas nuvens negras: abril 2025

Foto do autor do texto

A princesa está diferente
disse o homem de bigode e condecoração ao peito
subiu em mim o grau de apuro com que olhei a princesa
disse o homem
não sabendo o dito falador do sulco que abriu
no meu pensamento
a mácula que me ficou do tempo em que fui ignorado
pela bela princesa admirada pelo duque falador
inquieto com a beleza daquela
que já foi a graça dos meus dias

saí sem qualquer vénia dizendo
passe bem
exibindo a minha bengala que levantei ameaçador
pensei
hei-de convidá-lo para um copo de absinto envenenado
quanto à princesa reservo-lhe um poema
como uma oração à beleza sob todas as formas
depois abandono-a na minha memória
e vou registando o momento à maneira de Proust
o tempo de vida é curto e longo.

Deram-me a mão
uma das duas da minha vida
que não eram as minhas
eu disse
agora tenho que ir
e como foi diferente das outras
despedidas angustiantes mas
com esperança de retorno
esta
a de agora
foi como um pedido de desculpas
por não poder ser evitada
e dela não haver regresso

como foi tranquila e bela
no ascenso do fumo do incenso
eu disse
abram a janela
estou de partida
levo a tua mão na minha.

As mãos que acariciaram

no prelúdio do amor

são as mesmas que embalam

a semente feita homem.

Foto do autor do texto

É tarde

é sempre tarde

quando te encontro

deixo tudo e corro

atrás de uma sombra

no jogo que me propões

percebo

na agitação da folhagem

que já passaste por ali

e não te encontro

foi a última vez que brinquei

às escondidas contigo.

De que lado dormias na nossa cama?

???

eu lembro-me

era do lado certo.

Nos meus passeios pelo campo
encontrei um corvo que me seguiu
trago-o para te o oferecer
negros cantos lhe ensinei
em troca me revelou trazer nele
o espírito de Bukowski
achei melhor não o ensinar a falar
este corvo que te ofereço
apenas cantará negras canções
as palavras serei eu que te as direi.

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VIVA O 25 DE ABRIL!

Não fiques sentado o dia todo

segue uma rã

e encontrarás o rio

Acordarei se for necessário
deste sono profundo
em que estou acordado
tudo o que me dizem
me parece raro
mas continuo a crer que
há uma certa inutilidade
nesta escritura de versos
acordarei se for necessário
deste sono profundo
em que estou acordado
e encerrarei de vez esta voz
que me dita as palavras

depois adormeço a sério
e sonho que vivo em paz
como um cacto das Galápagos.

Subiu ao céu fora de tempo
por isso ninguém o esperava
aqui multidões o acompanham
na sua nova missão
ocupar-se da sua eternidade
e comprovar as dúvidas

que a sua inteligência lhe suscitou

atrás das portas douradas
alguns baixam a cabeça
e benzem-se com alívio
tudo voltará à calma
e ao silêncio.

O silêncio chega sem aviso

quando vier fiquemos imóveis

ele vai rondar-nos

mas partirá.

A mão desconhecida que inventou o mundo

a mão de luz e escuridão
a mão de vento e dilúvio
a mão de sangue e dor

não cabem anéis de estrelas
nos dedos dessa mão.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

A noite é tempo de esquecimento
porque o olhar pousa no escuro

hoje perdi um poema porque a memória
é um lugar leve no sono chão

fiz as palavras quando me deitei
guardei o pensamento e adormeci

o que pensei primeiro
nasci num tempo em que parecia que o mundo
tinha começado naquele agora

um homem vivo perdeu o poema
que já não lhe pertence.

Habituei-me ao silêncio e ao nevoeiro
de dia e de noite ___ rejeitei a riqueza
os que querem ser ricos desejam coisas
sem interesse para mim
os que querem ser ricos andam
com malas cheias de papéis em branco
sonham-se a si próprios mesmo sem sono
falam alto sem contenção e sabem tudo
têm óculos escuros mesmo de noite
usam relógios grandes na mão direita
sinais sinais sinais a saírem de um charuto

habituei-me ao silêncio e ao nevoeiro
que me interessa a mim
comer peixe cru com dois pauzinhos?

Foto do autor do texto

Diz um poeta
o tempo de vida corresponde
ao espaço percorrido menos
os espaços repetidos

diz o outro poeta
na razão directa da dificuldade ser maior
quanto à confissão da verdade
em oposição à mentira

diz o poeta
se compararmos o efeito de um olhar
com a tangencia de uma mão
tocando um seio em silêncio

diz o outro poeta
como o encanto dos risos de criança
no concurso sem vencedores nos saltos
de frente e de costas no jogo do avião

dizem os dois poetas em coro
como se compreendem os poetas.

Foto do autor do texto

Eram assim as manhãs de domingo
acordar com o sol num quadrado amarelo
na parte de cima da janela do meu quarto
o Pinóquio pendurado do tecto
sossegado ainda a dormir
os risos das crianças dos vizinhos
no pátio de trás
a farinha a fumegar com um desenho a canela
que a minha mãe fazia diferente todos os dias
as voltas turísticas ao quintal no meu triciclo azul
com o chapéu de “cóboi” mas de palha

a voz do meu pai a mandar-me comprar gelo
na fábrica ao fim da rua para o almoço melhorado
a tarde dourada
na marquise com a minha mãe a ler uma história
para evitar o meu atletismo no corredor
a noite de luz mortiça
o jantar na cozinha com o romance radiofónico
da Emissora Nacional às vezes com lágrimas
e depois não me lembro de mais nada
adormecia com o meu gato

hoje é domingo de manhã e compreendo
que já não haja aqui ninguém neste exílio.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Sou ainda o mesmo que atravessou a tua vida
sem olhar para um lado e para o outro
que bebeu pela tua chávena logo no primeiro dia
que te deixou ver como alimentar uma ave
que dormiu contigo num colchão de palha
que desenhou a tua silhueta para não te esquecer
que beijou um crucifixo para selar a verdade

fui apenas um acaso ocidental
a viver com toda a bagagem no oriente
sem regresso.

Foto do autor do texto

Traz à minha boca o que me falta
dá-me algo quente que me anime
toca os meus lábios lentamente
e insiste uma e outra vez
só contigo me alimento
dá à minha boca uma função
antes que ela se feche para sempre.

Foto de Daniel Filipe Rodrigues

Porque em silêncio a terra me convoca
e eu sinto
tudo nela me acena e me constrói
e eu vou
canta agora terra que as aves se calaram

e eu ouço ___

___em silêncio reconheces no teu canto
que o artista se inventa a si próprio
para não ter que viver no mundo
inventado pelos outros

em silêncio a terra me convoca
e eu vou.

A eternidade é um lampejo no êxtase

o momento antes da anunciada ausência.

Foto do autor do texto

É voltar enquanto é tempo.

Hoje encontrei Miguel de Unamuno
que conversava com a Primavera
e lhe falava sobre o seu exílio em Fuerteventura

"A paisagem é triste e desolada, mas é linda...
as pessoas são excelentes e hospitaleiras.
Este é um verdadeiro sanatório,
a temperatura é excelente e há
uma primavera eterna."

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