Um homem velho em silêncioestá sentado à porta da sua casacontempla o céu e o campoo lugar de toda a sua vidaárvores ao longearbustos mais pertoe muito matouma mulher nova chega e perguntapai o que está a fazer tão paradonão se quer dedicar a nadaler o jornaltomar um chá?o pai respondenão filhaestou a consertar os meus olhos!
Pediste-me para te deixar viver um tempono meu imaginárioe disseste-me isso enquanto caminhávamosà volta do jardim curto do teu bairrosentávamo-nos de vez em quandopara descansar as nossas falase permitias que tocasse os teus seiosao de leve porque ainda era diae tínhamos o futuro desse diatodo inteiro para nóse outra vezà volta do jardim curto do teu bairroelogiavas a leveza dos meus passose o tom do meu silêncioassim como um incenso para que te deixasseviver um tempo no meu imaginárioe eu disse-te que os teus seiosjá estavam vivos no meu imaginárioe que todos os dias dormia contigono meu corpo como se fosse o teue te homenageava solitário antes de adormecere de novosentados fizeste questãode tomar a minha cabeça no teu ombroe disseste que bebias o perfume do meu cabelopara que eu vivesse no teu imaginárioda mesma forma como tu gostariasde viver um tempo no meu imagináriono fim do diaà volta do jardim curto do teu bairrosentados toquei os teus seios menos ao de leveporque já anoiteciae combinámos viver no imaginário um do outropor uns tempos enquanto vivêssemosbeijámo-nos nos lábios intimamenteporque já era noitetudo foi simples depois entre nósnão mais voltámos a ver-nos.
Os poetas deveriam ter o direito de morreroutra vez quando quisessemsem violênciaos poetas deveriam ter o direito de nascerde novo quando quisessemsem violênciaos poetas seriam assim como uma florque se abre ao sol por vontade própriaque o segue e que se fechaquando já não vale a penaos poetas deveriam saber tocar pianosem nunca terem aprendidoe seriam capazes de transportaras sete oitavas na sua cabeçaque tocariam em simultâneo coma composição das palavrasos poetas deveriam subir ao céudepois de completado um poema.
Era uma manhã de solno parapeito da janela da sala de auladuas borboletas combinaram distrair-meum toque de ponteiro na cabeçafaz-me voltar ao estudo da Tabuada Ratinhomuitos e muitos livros depoisenquanto faço as palavras cruzadasdos anos que foram e dos que virãoas mesmas borboletas me distraempara eu me lembrar que estou vivo.
Risco a giz sobre a mesa de madeiraum quadrado brancodesenho uma casa confinadade tecto desigualsempre quis contrariar a simetriaencho de outono a superfíciesobre o silêncio da casaavalio todo o espaço em voltade traço em traço desconstruo a formasempre me tentou ir contra o desconhecidoconcluo que não tenho mais nada a dizere que não basta ter uma casanão satisfeito com o resultadoalimento o fogo da lareiraisto também é o exílio.
Há um cais de onde parto ______ repetidamenteum cais que desconheçoem que país distantemas é dali que construoa tristeza da partidaque me arde a saudadedos que me acenamo cais é uma suposiçãode quem está sempre de partidade lugares de que nem teve tempode saber o nomeou tudo é simbólico e inventadoe o cais é apenas a vidaimóvel rodeada por um oceanoprofundo e escurode repente o silvo de um navioque parte lentoestremeço ao acordarquando ouço o meu nome.
Que fortes são as casas caiadasbrancas como uma folha brancaonde o tempo escreve em manchaso espanto dos homensos mais velhos guardam dentro delasa sua fidelidade à memóriaos mais novos guardam dentro delasas suas explicações para o espanto dos velhoscomo pedras complicadasque vão deixando pelo caminhose tiverem de regressardentro das fortes casas brancasos homens bebem e fumame ajustam o corpo ao corpo das suas mulheresem gestos parecidos com o amornas suas camas de ferro a rangeremas memórias dos antepassadosos homens e as mulherespintam de branco com cal as suas casas brancasao domingo e comem as comidas simplesque as suas mulheres inventamiguais às que já estão inventadase bebeme fumame cantame dormem à noite cansadosa infelicidade ronda agoraos telhados das casas de calela veio ao chamamento dos homensque por engano cantaramo que lhes mandaram cantare quando acordam e abrem as portasdas suas casas brancaso mundo já é outrosão fortes as casas antigas caiadassão brancas na cor das cores e resistirãoos homens velhosestão sentados a comer o tabacoem velhas argolas de fumoos homens novostalvez mudem o mundo outra vez.
Encontrei-te em frente a um copo de vinhoquando cheguei à tua mesa pedi um chá pretodisseste-meque os teus poemas estão a ficar velhos ______ que já não os conheces por desfiguradosque a poesia já não te respeitahouve silêncio quando levámos os copos à bocao mesmo silêncio dos poemas que não escrevesteo meu chá ficou frio sem palavrasdisse-teque havia beleza nos poemas esquecidos no armárioonde guardas as recordações dos teus filhosmas respondesteque sabes que há palavras que não têm vida longae morrem à nascença sem serem ditasquando me despedi de ti deste-me um poema
a poesia não é uma criação da imaginaçãoa poesia é a vida que nunca imaginámos.
Aqui estamos ___ vivendocom a esperança da nossa imortalidadea correr pelas veias e músculosdo nosso corpo que afinal envelhecehá manchas e rugas a fazeremum desenho novoda nossa cara e das nossas mãosque é o que mostramos maisfalamos com as manchas e as rugasdos outrosque não são comparáveis às nossasque ainda são poucas e dizem poucosobre a verdade da nossa imortalidadeentre as minhas rugas e as tuas rugashá um tempo de peles lisas e rosadase uma ave que cantaentre as nossas palavrase assimaqui estamos ___ vivendocom a convicção que um de nósserá mortal.
