Aceito
Aceito
a remota possibilidade do amor
a promessa distante de um beijo
as roupas que ficaram dos invernos passados
os silêncios que finjo não perceber
um nome que não é o meu
o som das unhas a raspar na dor
os terrores nocturnos
a morte das sensações
preciso apenas
de um colo suave
onde descansar o corpo.
SábioÉ sábio
aquele que domina a tristeza
cantando
que se desencontra dos dias nostálgicos
por outro caminho
que se faz acompanhar de alguém
falando alto
para ser insolente com a solidão
é sábio
aquele que ouve
a tristeza
a nostalgia
a solidão
chamá-lo pelo seu nome
e que se faz passar por outro
assobiando
é sábio
aquele que finge já ter morrido
ou mudado de nome para que
a tristeza
a nostalgia
a solidão
concluam terem-se enganado
na sua escolha
é sábio
aquele que se senta ao pôr-do-sol
com a sua harmónica
e faz coincidir os acordes
com a descoberta da poesia
não há tristeza nostalgia ou solidão
que aquele que é sábio
não possa tratar por tu.
Poema do revoltado
Moro na rua das avantesmas
velhos e novos
mas mais velhos do que novos
velhos azedos que dizem
gostar de animais mas matam
os gatos que lhes pisam as alfaces
velhas de avental com uma ponta
metida na cintura e a língua
metida na vida dos vizinhos
velhos barbados às janelas a passear
os olhos pelos títulos do jornal
e pela frescura da vizinha
ocupada no estendal
os novos passam a falar alto
uns com os outros
seja dia ou seja noite
um velhaco deixa cair da boca
os piolhos que tem no cérebro
com que pretende infestar a vizinhança
esperamos pelo prometido terramoto
avantesmas ___
___ vão para o raio que vos parta!
Os objectos nos contemplam
Não tenho hoje dúvidas
que é durante o nosso sono
que os objectos que nos cercam
se movimentam
para nos contemplarem
na nossa morte aparente
e tudo acontece nos dias
em que limpámos o pó
que se encontrava visível
assim
os objectos que se movimentam
não deixam vestígios
é sobre a capacidade
de ainda sermos inocentes
que os objectos que se movimentam
exercem o seu mistério
admiro o seu rigor de ocuparem
depois o seu lugar exacto
no respeito das minhas decisões
e do meu poder sobre a sua existência
eu finjo que não percebo
e escrevo um poema às escondidas.
O poeta não é a poesia
Estava um poeta
construindo um poema
na sua mente poética
Aqueço entre as mãos
o pão do meu dia
o telefone toca
o poeta pára e ouve
uma voz de mulher que diz
-Afinal… julguei que éramos amigos
o poeta pergunta
-Já não somos?
-Talvez não
-Porquê?
-Desiludiste-me
-Porquê?
-Porque afinal a tua poesia
são apenas palavras
diz o poeta
-Ora essa!
-E eu que acreditei
que a tua poesia era também
a ausência das palavras
o poeta pousa o telefone
e toma de novo o poema
na sua mente poética
Entre as mãos tenho
o pão do meu dia ___ frio.
Nem tudo é infelicidade
Uma ave suicidou-se
contra o vidro da minha janela
os meninos da UNICEF mendigam
solidariedade com um sorriso forçado
fala-se na lei marcial
na casa ao lado
está muito frio
anuncia-se um nevão
estão a colher todas as flores
do parque da cidade
o meu melhor amigo
tem uma filha desaparecida
recebi um ofício e tenho de decidir
o que fazer às ossadas do meu pai
comi o papel com o meu último poema
e agora
tenho bilhetes para Le Tombeau de Couperin
estou a caminho.
