A melancolia
A melancolia é um assédio
um chicote suave consentido
um pingo de água repetido
um silêncio por cima de um rumor
uns lábios gretados pelo frio.
Às minhas recordações
limpo-lhes o pó
e deixo-as ficar como novas
nas brechas que a tristeza abre
com os seus dedos movediços
numa permuta entre a razão
e o nosso delírio.
É tarde
Repara como os nossos corpos
ficaram menos belos.
Dantes a nossa pele era lisa e fresca
não tinha manchas escuras
e estas rugas infindas
que o tempo sabiamente marcou
como tatuagens.
E como ficámos parecidos
as caras descaídas e sombrias
com as expressões baças
que em ti e em mim se assemelham
temos uma história no rosto
as marcas do passado
que ganhámos um com o outro.
As nossas vozes outrora diferentes
ficaram semelhantes no tom de enfado
a tua menos doce
a minha mais rouca e seca sem calor.
Já não te afago porque não consigo
apagar as tuas rugas com a minha mão.
Os teus cabelos mais finos e sem cor
parecem-se afinal com os que me restam
depois dos vendavais da nossa vida.
Há tanto tempo não adormecemos juntos.
É tarde ___
___ tu já dormes
e eu para aqui
a matar o resto do tempo que se foi.
É tarde
Repara nos nossos corpos
vê como ficaram belos.
Dantes eram lisos ___ monótonos
agora nasceram-nos desenhos
pequenas manchas coloridas
traços artísticos longos e curtos
em esboços sábios que o tempo tatuou.
E como ficámos parecidos
tudo em ti se assemelha
a tudo o que em mim parece
sobretudo nos nossos rostos
está lá a nossa história
os vincos de outros tempos
que ganhámos um com o outro.
Só as nossas vozes diferentes
a tua cada vez mais doce
e a minha ainda mais rouca
sombria mas calorosa.
Quando te afago
trago as tuas rugas na minha mão.
Os teus cabelos
da cor de todas as cores
compensam os que me faltam
os que doei a alguns momentos ventosos
É tarde ___
___ tu já a dormires
e eu para aqui
a querer enganar o tempo.
O meu outro eu suicidou-se
Interrogo-me sobre o suicídio do meu outro eu
respondo-me de poeta para não poeta.
Que há muito não me chamo
que há muito não me escrevo
que não sei se vivo ou morro.
Pergunto-me ___ se ainda me lembro
que somos filhos da guerra
e que quando voltámos tínhamos
aquela nossa casa na aldeia
no largo com a igreja ao fundo.
Por que me suicidei no meu outro eu?
Tínhamos medo mas éramos felizes
nesse tempo ainda acreditávamos que nós próprios
éramos os nossos melhores apreciadores
acreditávamos que deixaríamos o nosso corpo
mas continuaríamos a viver
nos lugares e nas memórias dos outros
até nos assassinarmos um ao outro.
Porque esta minha vida
já estava a demorar uma eternidade
suicidei-me no meu outro eu.
Conformo-me mas condeno-me
à pena de caligrafar a palavra
perdão
um milhão de vezes até a minha morte.
A semente do nada
O massacre interior
que alguns sofrem
inundados de azedume
que transborda
nos gestos
nos olhares
finalmente nas palavras.
Uma luta
entre o mau convívio
e o deficiente acasalamento
que se descreve nas frases
rasteiras
espinhosas
incendiárias.
Falas vencidas por nada
com gestos de chuva
do lado de fora da janela
que deixam uma paisagem
incompreensível
e prometem tempestade.
O nada somos nós
O que sabemos de nós próprios ___
___ é nada
e nada parece-nos um cântico
como o dia do nosso nascimento
em que ainda éramos nada.
A luz brutal a entrar
pelos habituados pulmões à escuridão
o mundo a entrar
pelos olhos ainda vidrados
quando tudo nos parecia ainda obscuro
e as vozes eram ecos sem origem.
Afinal ser velho é confortável ___
___ continuamos ___
___ sem saber nada de nós próprios
mas podemos ficar sentados
a comer línguas de gato.
A música era a medida da nossa vida
Conservei a cadeira onde te sentavas
a ouvires a prática dos meus dedos
a que chamavas bichos-de-conta,
sobre as teclas do teu piano.
Ondulavas o teu corpo em sintonia
com as mãos de onde nascia a música.
O passado tem sessenta anos
antes disso nada tinha existido
a música era a medida da nossa vida.
Dizíamos
"antes ou depois daquele concerto em… "
e mediamos o tempo, o nosso tempo
em notas musicais e sorrisos.
Está ali a tua cadeira
no mesmo sítio de sempre junto à janela
o sol a iluminar a tua ausência
na música, agora, só há notas supérfluas.
Uns ou outros
Do brutal ao delicado
do bondoso ao traiçoeiro
do verdadeiro ao calculista
do amigável ao avarento
do confiante ao desleal
ignorantes da sua condição
alisam igualmente as suas rugas
praticam o amor que lhes permitem
acordam estremunhados a meio da noite
têm nomes iguais para os seus filhos
elogiam no seu choro os que perderam
e tanto importa que sejam uns
ou sejam outros
suicidam-se dia-a-dia ___ devagar.
Como se o amor fosse
Pois eu acho que ninguém deve ficar
sentado a dizer
Eu amo-te e pronto
como se a olhar para um bolo a dizer
Eu como-te e pronto
como se a vida ditasse
Estás vivo, vive e pronto.
Como se o amor fosse um menú
pronto a servir
e o deixássemos arrefecer primeiro
e corromper-se depois.
Mantenho pendurada no meu quarto
a fita do teu cabelo para me recordar
que na minha casa houve uma mulher.
