É curta a longa vidana verdade nunca chega o tempopara nos redimirmose começar tudo de novonão aquele encontroe a sua repetiçãonão aquela casasem projecto de vidanão a fecundaçãoe o arrependimentonão o lume ateadoe a sua extinçãonão o abandono de alguéme a retoma de alguémnão a partidae nunca a chegadanão uma sinfoniae depois o silêncioé curta a longa vidahá uma certa bravura em enfrentaraquilo a que chamam destino.
Eu estava totalmente mortoquando me encontrasteainda te ouvi dizer o meu nomeno meio dos soluçoso frio que ainda sintoentrou-me pelas mãosassim que deixei a chave de casadebaixo do vaso à entradafiquei à tua esperadeita-te sobre mim ___ agorae acalenta-me o corpoassim sobreviverei.
Um homem chega a casa e senta-se no sofásobre a almofada que ainda não está rotaa mulher vem da cozinhacomo se já trouxesse fogo no cabeloo homem sente uma estranha sensação de liberdadee dizfui despedidoa mulher não fala durante uns segundosdepois dizvem comer fiz sopa de ossoso homem levanta-se sem expressãoao longe as bombas desarrumam a urbebatem à porta ___ a mulher vai abrirdois militares de camuflado castanhotrazem algemado o filho do casal que levarãodepois de ele comprovar a sua identidadea mãe não encontra palavras e choracomo se já tivesse perdido o filhodentro de um camuflado castanhoo pai resiste e disfarça o medotudo como se a cidade já estivesse mortade repente a casa torna-seo espectro do mundo no clarão de uma bombano dia seguinte o povo lamenta o acontecimentoque vê no título do jornal da terraUm drone inimigo mata mais uma família feliz.
E a chuva que não párajá me dói a terra no meu corpoperco a esperança de crescerou será assim que cresçooferecendo o corpo à intempérieexpondo-o à parte cruel da naturezaoferecendo a carne à naturezaque do sofrimentose faça a justiça do tempoe assim seráou me perco ou me faço santo.
Perdi-te de vistaa tua casa já não tem a mesma portaa tua casa tem menos janelasjá não me encosto à ombreira a fumarenquanto esperavajá não bato com os nós dos dedos no vidropara brincar com o teu gatoenquanto esperavajá não colecciono palavrasque metia entre as flores para tiperdi-te de vistaa tua casa já não é a mesmajá nem sei bem se a tua rua ainda é a mesmajá não sei se o meu nome é o mesmoque te dei quando casámosperdi-te de vistae agora?
Tenho uma noitea descer sobre as pálpebrastomo de Bukowski a desvergonhae antes do fechar dos olhosconfesso-te o meu desejotudo numa cartacom palavras ___ no limite do decoro___ que deixareisobre o móvel da entradaquando partirpor agora aqueço os pésno calor do teu gato.
Não tenho ilusõesnão tenho tempo para novas floreso treino da vida torna-nos hábeisaprendia respirar com uma narina de cada veza pulsar o coração com partes alternadasa que a mão esquerda ignore o que a direita faza que ouça com um ouvido o que o outro esquecea todos pareço já imperfeitomas é assimneste que eu souhá um outro que eu sou.
Sou um poeta em dificuldadesjá não encontro as palavrasjá não encontro as ideiasque vêm escritas nas palavrasacabou a música e o sol baixou de maisos rumores dos outros acordam-medeste esgotamento criativohoje foi o primeiro dia depois do últimoacabou o dia acabou a poesiavou pensar no que farei ao que ficouno teu lugar ficará uma flor.
Morrerei num comboiofarei uma viagem longae deixar-me-ei morrerjunto a desconhecidosnão quero ser reconhecido ___ velhoos meus encontrarãona gaveta da minha mesa de trabalhoa minha face em novo num retratoe mil e quinhentos poemasestarei ausentedurante muitos anosquando eu regressarjá os meus não existirão.
